El año del buey

2009 ha sido declarado por la ONU ‘año de la astronomía’. No sé cómo se acuerdan los años monotemáticos. Me imagino que habrá un bombo gigantesco que contiene todos los temas que son susceptibles de reinar un año y que éste es movido por un motor que funciona tirando de energía nuclear. Después de muchas vueltas el bombo se para y sale una bola diminuta –clonck- que va a parar a manos de un señor trajeado que por fin dice a la humanidad qué es lo que se celebrará en todos los lugares del mundo durante los próximos trescientos sesenta y cinco días. Las caras serán de satisfacción cuando salga algo sencillo como ‘matemáticas’ o ‘planeta tierra’ y de circunstancias –‘¿quién ha metido esto?’- cuando salga ‘heliofísica’ o ‘fibras naturales’. Pero volviendo a la astronomía, que es lo que me tiene realmente fascinada, me pregunto cómo es posible que al leer la página diaria que El País dedica a la astronomía encuentre cierta paz espiritual similar a la que podía encontrar en misa de ocho, mil años ha. Los textos son absolutamente místicos, invitan al recogimiento interior y exigen férrea fe por parte de los lectores. Leo ‘Marte era húmedo y frío’ y lo creo a pie juntillas, tal y como podía creer a mi catequista cuando nos leía un fragmento del Antiguo Testamento. Ojeo el reportaje sobre el asteroide Apofis titulado ‘La amenaza viene del espacio’ y es volver a sentir ese familiar temor apocalíptico. Me sumerjo en ‘Grandes nombres de la astronomía. Conozca las vidas de los científicos que transformaron la visión del mundo’ y encuentro que no es más que la remasterización de ‘Vidas ejemplares’. Quien no tiene una vida metafísica es porque no quiere.

Este cúmulo, compuesto por unas 500 estrellas, está situado a unos 450 años luz de la Tierra y tiene un diámetro de unos 12 años luz. No lo discuto.

Ida Vitale, estelar.

Tortuga

…and ligthed
the little O, the earth…
W. Shakespeare

La velocísima tortuga ya puesta en órbita
se inclina –cómo dudarlo-
a desdeñar el lento mundo,
mota dormida en su rutina,
que allá en el suelo de la noche
gira en su calma,
como si fuese dable olvidar
que en las lagunas del alto cielo,
yo,
la tortuga,
reino sola.

Ida Vitale

(De Léxico de afinidades)

Cosas veredes

Que he tenido que ponerme la toga y echarme al ruedo por pura diversión. Así está el patio. Creo que es evidente que Málaga debería dejar el rollo cultureta dos mil nada y venderse como paraíso del ejercicio del derecho. El Consejo General del Poder Judicial así lo ha visto y, sin rodeos, apoya nuestra candidatura. (Vid. supra). Sólo hay que dar un repaso a los titulares de ayer para comprobar que aquí la realidad imita a Forges.

Comenzamos con un par de delitos sencillos, sin mucha chicha, de esos que se pueden ventilar en un pispás en un juicio rápido.

«Arrestado en Málaga un conductor que iba en sentido contrario, ebrio y sin carné»

«Detenido un joven de 21 años por agredir a otro con losetas del pavimento»

Nada espectacular, cosas que pasan, ya. Pero echemos a continuación un vistazo a este creativo del delito -ex presidente del Sindicato Profesional del Espectáculo de Málaga-, maestro indiscutible de un subgénero del cuento: la falsedad documental continuada en documento oficial. Comienza, lo juro, con un érase una vez un flautista experto en folclore árabe y un percusionista…

«Piden 8 años por traer extranjeros haciéndolos pasar por músicos»


Seguimos. Para los amantes de la perversión urbanística que añoran ese ir y venir de detenidos, folclórica enamorada, fugados, presa política aficionada a los late nights y demás fauna costera, también tenemos algo.

«La Diputación reúne hoy a su comisión del ‘caso Alcaucín’»

Y ya por último, la repanocha, porque por algo esta ciudad es reconocida cantera de Gran Hermano… Sin comentarios.

«Detenidos una mujer y su hijo en Málaga por insultar y vejar a una anciana ciega»
“El joven se bajó los pantalones y colocó su culo en la cara de la anciana, que después recibió los insultos de la madre”. (…)


Cuesta añadir algo tras este despiporre. No obstante, "Literatura y Derecho ante la Ley".

En la época contemporánea todo fundamento, según Nietszche, se ha disuelto; el derecho se ha liberado de toda tradición fundacional, religiosa o cultural, y se apoya en la nada, como el arte, la filosofía y el hombre mismo. Es un derecho que no reclama ni verdad ni sabiduría ni justicia y que produce leyes justificadas sólo por la fuerza que obliga a arrodillarse ante ellas. El derecho comparte con todas las otras cosas el nihilismo, transformado en esencia y destino de Occidente; la norma –la Grundnorm de Kelsen, fundadora del edificio jurídico y la Legalidad- se apoya en la nada como la lírica del gran Gottfried Benn, “palabras para fascinar, estrofas sobre catástrofes”.

Claudio Magris. Ed. Sexto Piso.

Nuevas cartografías

Igual que antes comenzaba cualquier cosa diciendo “ya sé que el office no es original”, ahora no hay línea que no empiece con un “bah, esto es sólo una tontería”. Hecha la advertencia, puedo seguir.

Como siempre, he padecido la Semana Santa que he querido: sin poder entrar o salir por el Amor, el Rescate o el Calvario –metafórica y literalmente todo-. Con este plan, decidí irme cantando bajito en busca de suelo no urbanizable de especial protección –comúnmente llamado “campo”-, aunque el chirrido rueda-cera-asfalto jodiera un poco mis silenciosos propósitos. Llegué, protagonicé un remake del almendro en plena primavera, dije “hola, padres: hay Semana Santa ahí abajo: asilo”, y me instalé con todos mis bártulos. Aquí cada uno va a su aire, coge espárragos, pasea, duerme, lee, programa, nada o nada de nada, sin que nadie diga ni pío. A mil metros sobre el mar y con una conexión a internet que pende de un hilo o microonda, leo los periódicos digitales, que quizás por la altura me parecen más fantásticos que nunca. Hace dos días leía que apenas 118 kilómetros más arriba–uno menos para mí por estar en lo alto de este cerro- se encuentra la frontera del espacio. Oh Hubble. Stop. Que nadie siga leyendo. Una pausa para pensar que a sólo 118 kilómetros está la frontera del espacio. Flipante. Ahora sí, continúo. Dice la noticia que todo este tinglado permitirá estudiar los fenómenos físicos que dan lugar a las auroras. Bueno, me parece bien, creo que últimamente hay mucha estafa con todo esto, ya se sabe, mucha aurora photoshopeada de fondo de escritorio; merece la pena aclarar este asunto cuanto antes, sin duda. Por favor, no más tuning interestelar y que se mida con la mayor precisión posible los límites de esta frontera planetaria. Yo, a falta de una cinta métrica apta para este fin, he medido con google earth esos 118 kilómetros de acá y para allá para ver dónde me planta la nueva medida espacial, por si pudiera aclararme algo. He comprobado que a una frontera del espacio se encuentra Sotogrande o Albolote. Más allá, dicen, sólo los violentos flujos espaciales a más de mil kilómetros por hora. Otro silencio. ¿De qué calibre serán allí los portazos? (Ya advertí que era una tontería).

"¿Verdadera aurora?", 2009

Sin pamplinas, Don Ángel González.

Preámbulo a un silencio

Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un árbol
-en verano-
y se calla.

(¿Dije tranquilamente?: falso, falso:
uno se sienta inquieto haciendo extraños gestos,
pisoteando las hojas abatidas
por la furia de un otoño sombrío,
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja de
fósforos,
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos,
escupiendo en los charcos invernales,
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas que
permanecen indiferentes al paso de la primavera,
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos de
sus cabellos verdes allá arriba,
detrás del zinc oscuro de los canalones,
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a punto
de ser polvo.)

Eso es cierto, tan cierto
como que tengo un nombre con alas celestiales,
arcangélico nombre que a nada corresponde:
Ángel,
me dicen,
y yo me levanto
disciplinado y recto
con las alas mordidas
-quiero decir: las uñas-
y sonrío y me callo porque, en último extremo,
uno tiene conciencia
de la inutilidad de todas las palabras.

En abril: sopa (de poetes)

A ver cómo retomo esto…

—Leed, pues, estos versos —concedió el Rey.
El Conejo Blanco se caló las gafas y preguntó:
—¿Por dónde quiere su Majestad que comience?
—Comienza por el comienzo —le dijo el Rey, con toda gravedad—; continúa con la continuación y finaliza en el final. Y luego párate.

Sin proponérmelo, cojo el hilo donde lo dejé, más o menos. Lo primero es lo primero: las gracias a los soperos. Mil quinientas gracias por ese patocuchara que ya he puesto ahí al lado, junto a mis lemas domésticos. Un honor. Continúo con las disculpas por este silencio prolongado, creo que no tengo excusa. Y finalizo con un “intentaré ser lo aplicada que solía y tal”. Me paro.

Besos a punta pala,

SDUC

Ordenanzas para niñas desordenadas (I)

Queda dicho:

Las nuevas alicias han de caer

tan sólo desde las alcantarillas

del saneamiento del municipio o

- considérese "caso excepcional"-

desde las zanjas para cableado

de red de telecomunicaciones.

P.D. Sí. El poco tiempo que queda es para caer y para matar moscas.

De infamias y estufas. (Robert Walser)

Estoy hasta las narices de leer en las solapas de los libros que el autor tenía la pelota empeñada en un quinto piso. Ha llegado la cosa a un punto en el que sólo me sorprendo cuando de la lectura de la biografía deduzco que el escritor gozaba de una razonable y vulgar salud mental. Que ya está bien, que es como pedir con un perro, por favor. Que voy a comprar el libro sí o sí, no hace falta entrar en las flaquezas y miserias de la gente. Digo todo esto porque hamo a Robert Walser y me he topado esta noche con lo siguiente:

“Vida de poeta”, Ed. Alfaguara, Robert Walser (texto íntegro):

Nació en Biel (Suiza) en 1878. Con permanentes problemas económicos y sin un trabajo estable, vivirá en Stuttgart, Zúrich, Berlín y Berna. A partir de 1925 se manifiestan en él los primeros síntomas de su locura: alucinaciones, terrores nocturnos, embriaguez y agresividad. En 1929 ingresa en el manicomio de Wandau. Morirá en Herisau, durante un paseo, el día de Navidad de 1956.

Vamos a ver. ¿Quién ha redactado esto? ¿Su despechado psiquiatra porque le dejó a deber las tres últimas consultas o un ex-redactor de Pronto –murió dando un paseíto el día de Navidad-?

Afortunadamente, en el interior…

Discurso a una estufa

Una vez pronuncié un discurso a una estufa y quisiera transcribirlo aquí hasta donde lo recuerdo de memoria.
Asaltado por toda suerte de pensamientos iba un día de un extremo a otro de mi habitación. En cierto modo me había extraviado, perdido, y hacía grandes esfuerzos por orientarme de nuevo, lo cual me costaba numerosos suspiros; era, eso sí, absolutamente incapaz de disimular que estaba angustiado.
Y entonces vi a la estufa sonreír sarcásticamente desde su imperturbable quietud estufesca.
“A ti no te afecta nada”, le grité furioso y con sincera indignación, “no estás sometida a ningún tipo de excitación. La inquietud no te atormenta ni te afligen las calamidades.”
“¿No es acaso cierto, so pasmona e insensible majadera, que al no tener capacidad ni, por lo tanto, necesidad alguna de moverte, te imaginas que vales una enormidad?
“Como eres una pasmona burda e insensible, te crees grande.
“¡Vaya grandeza!
“Como desconoces cualquier tipo de tentación, te crees una mujer modelo.
“¡Vaya feminidad!
“No sentir nada, contonearse como una osa gruñona o una elefanta parece ser tu concepto de feminidad.
“Como nunca en tu vida has pensado en algo más profundo, tienes el descaro de burlarte insensatamente de quienes deben enfrentarse a toda suerte de dudas y escrúpulos.
“¡Valiente amiga eres tú!
“Es muy evidente que, hasta ahora, el mundo te ha echado en falta. En ti y en tus semejantes bien puede confiar el mundo.
“Como no necesitas luchar ni combatir, te consideras perfecta.
“Como nunca has condescendido en nada ni te has dejado ver allí donde hombres y corazones son puestos a prueba, te figuras estar libre de toda flaqueza, por lo que te permites señalar con el dedo a quienes, arriesgándose a entrar en el campo de batalla, sacan a la luz sus flaquezas y errores.
“Cobarde rebosante de energías que no se atreve a moverse para no tener que revelar dónde están sus defectos: avergüénzate de no haber tenido que avergonzarte jamás ni un poquito; quien no sabe lo que es dedicarse a una causa justa tiene el corazón cubierto de grasa y la buena voluntad asfixiada.
“Quiero que sepas que más que cualquier buena reputación me importa mi tarea, para mí más importante que la necia fama de no haberse equivocado nunca.
“Quien nunca se equivoca es probable que jamás haya hecho nada bueno”.

R. Walser

"La femme infame", 2009

29/01/2009 (Mi escritorio)

En plan exhibicionista muestro un trozo del escritorio de mi portátil. Sólo un trozo. El resto es una pura cama sin hacer: carpetas vacías con títulos que no recuerdo haber puesto, accesos directos a programas que no sé qué hacen por mí, documentos colgando que esperan su archivo…

15 º a las doce menos cuarto. Ya no me tengo que vestir y desvestir entre gritos laputaqueparió, etecé. Nunca pensé que un invierno podría encabronarme tanto. Fonollosa, para dulcificar.

Rambla de Santa Mònica 4

La ciudad está llena de caminos.
Todos son buenos para escapar de ella.

No importa adónde vaya. En cualquier lado
hay sendas que conducen a otra parte.

El lugar nunca importa. Es otro sitio
-otro siempre- el objeto de mi viaje.


José María Fonollosa
Ciudad del Hombre: Barcelona

Permiso. Yo me bajo en el CAC.

Sabía que sería la línea 1. ¡Lo sabía! Lo de la línea 17 me descolocó un poco. ¿A qué absurdo lugar se puede ir montado en un 17? En un circular al menos se puede ir a ninguna parte sin gato, que es mucho.

¿Pero qué quería, señora?

Decir que lo sabía. Línea 1 (o circular). Esta mañana casi se lo cuento al mi jefe. ¿Has seguido la polémica de los autobuses ateos?, le pregunté. No, no sé de qué va eso, dijo. [Aquí iría la explicación que le di del asunto en cuatro frases bien construidas empleando las palabras "transporte", "evangelistas", "ateos", "Madrid", "Barcelona" y "Rouco". Fill in]. Con cara de aquí huele a mierda de gato pero no sé dónde, me respondió: Ah, pues no sabía nada. Qué mal gusto, en cualquier caso. Ante esta respuesta, obviamente, preferí quedar como una chica formal y seria, así que me callé la siguiente idea para amenizar el transporte urbano de mi ciudad que, bien llevada, da para un indiscutible Málaga Crea Artes Plásticas.

Esta instalación rodante –aprendamos ya el concepto- va montada en el lateral de los autobuses interurbanos y, también sería posible –todo es hablarlo-, en el panel que hay justo detrás del asiento del conductor. (No le hable, oiga). Este último espacio publicitario lo ocupa ahora el Diario Sur: “Medallitas de Semana Santa: Pollinica, 0,90€”. O algo así. (Me he fijado esta mañana). En cualquier caso, que no creo que presente ningún problema copar también este hueco para hacer apología del land art. ¿Me lío la manta a la cabeza y lo mando?

Ojos, lentillas, sueño.


PD: Ya ves, D. F. ¡CITA PRONTO!
PD2: La foto la hice este verano pasado en la carretera Casabermeja-Colmenar. Los caballos se han comido todo eso y más. No queda ya nada.

Olas y abrigos

Sobrevivo a las cinco olas de frío que dicen que hemos padecido hasta el momento; creo que, sencillamente, podrían decir que estamos pasando un invierno muy puto, sin más, pero esos detalles gustan, rellenan páginas de diarios y, para el que viva en comunidad con ascensor, le da la conversación suficiente para pasar el trance con el vecino que se tercie hasta que Otis abra la puerta. Seis grados, cinco olas. Calcetín, otro, camiseta, pantalón -¿lobo, estás…?-, camisa, chaqueta, bufanda, abrigo. Frío.

Además de coger las escaleras siempre –por razones que dan para un ensayo-, estos días he estado leyendo a un austriaco que me ha encantado: Erich Fried. Cosas como este poema a un huevo-cebolla, con trama y desenlace sorprendentes que no destripo:

Cuando pelaba el huevo
que a pesar del agua fría
casi me quemaba los dedos
encontré una segunda
cáscara,
un huevo en el huevo
y demasiado caliente:
Soplar no servía.
Tuve que esperar
y mientras tanto
se me quitó el hambre

(…)


Vuelvo al frío de los mismísimos y dejo un malentendido ilustrado, si es que se puede.


Malentendido de dos surrealistas

Para Katja Hajek

“está lloviendo”
dijo
“unos hombres con abrigos negros
están pasando por allí”
dijo

pero Magritte
ya no la oía
tan bien
(porque lo dijo años después
de su muerte)

Con lo que no oyó
sus cuatro últimas palabras
y sólo entendió
“está lloviendo hombres con abrigos negros”
Y lo pintó

Erich Fried
"Es lo que es"
La poesía, señor hígado

Un ludópata en casa: consejos inútiles

Tiro de la manta:

Todos mis conocidos viven entregados en cuerpo y alma al vicio.

Sí, incluyo a mi santa madre, primas, suegra, hermano, amigos, cuñadas y parientes colaterales hasta el tercer grado. Desde que vendieron sus almas a la desquiciante PS3, a la mortal X-BOX o al ludopatizador de madres, tías y abuelas DS estos individuos ni duermen, ni pintan, ni escriben, ni hacen croché, ni siguen indagando sobre los flecos del 11-M. Terrible, sí. Sus vidas giran ahora en torno a un juego de bolitas que se agrupan por colores y/o un rollo psicotécnico disfrazado de eficaz antídoto contra el alzhéimer.

Pero hay que empatizar cuanto antes, por eso, si en su casa se ha instalado un yonqui del entretenimiento virtual, por favor –le habla la sufrida voz de la experiencia- no trate de pedirle que le pase la consola para echar una partidita rápida ya que, ante este brutal estímulo-petición-amenaza, es posible que colapse, fulmine con su mirada láser al primer ser vivo que se le cruce o, en un momento dado, le dé un repaso a sus muertos más frescos, que pueden coincidir plenamente con los suyos si se trata de alguien con quien comparte ADN. Tampoco –esto es importante y es fácil caer- debe mencionarse la posibilidad de pulsar la tecla “pause” para interrumpir su gozo y poner por delante un plato de comida caliente porque, al parecer, ellos leen “apocalipsis” en ese botón – es una especie de dislexia aún poco estudiada-. No lo podemos olvidar: el paso de pantallas y un enchufe cerca para recargar baterías y mandos componen el sustento de estas criaturas. Bueno, eso y un poco de comprensión, porque al fin y al cabo están jugando un partido de fútbol decisivo en la historia del deporte, degollando mendigos y frailes en pleno medievo o, en el mejor de los casos, extorsionando narcos en Brasil.

Amor, ¿ha caído ya el cártel?

El maridoquenotengo, recuperándose aún de la malaria, salda cuentas mientras preparo una dorada sobre lecho de patatas y tomates. 2009

Ascó-Vandellòs: la serie

Llevo un año siguiendo esa novela por entregas que está siendo Ascó-Vandellós, sucesos nucleares paranormales al minuto. Algo mágico se cuece allí. Las noticias parecen sacadas del guión de una película serie B ambientada en una versión distópica de la Tarragona del siglo XXXV, con explicaciones técnicas que uno da por buenas al no alcanzar a comprenderlas ni remotamente. Casi no necesita tuneo (en verde mis añadidos, el resto: literal copiaypega). En plan serie, la cosa podría ser tal que así:

Escena XXIII

Scott (típico personaje que llega apresurado y jadeante con noticias):

“Señor, el conducto de ventilación de la nuclear de Ascó I aún contiene partículas radiactivas de, presuntamente, la fuga de 2007”.


Roger (comandante a cargo de la cochambre):
“Imposible”.


Scott (recuperando poco a poco el aliento):
“Comandante, acabamos de encontrar un antiguo informe de la Asociación Ascó Vandellòs que dice que en Ascó II se observó el 13 de diciembre que el caudalímetro situado en la línea de suministro al generador de vapor A estaba mal calibrado, tras la realización de la prueba de los caudalímetros de agua de alimentación auxiliar a los generadores de vapor y el análisis de los datos de la misma. Además, la piscina de combustible gastado de la central, propiedad de Endesa e Iberdrola, sufre escapes de hasta un litro por semana, según se ha detectado en la prueba de fugas. Peter considera que estas pérdidas son pequeñas y están bajo control porque no salen al exterior. Pese a ello, no logra repararlas. La fuga se arrastra desde hace al menos cuatro meses y no se resolverá, como mínimo, hasta la próxima primavera”.


Roger (con el ceño fruncido ante esta papeleta):

“Estamos perdidos, Scott. Los ecologistas apuntan que la sucesión de averías revela flaquezas de seguridad en Ascó y Vandellòs. Tendremos que realizar fuera de plazo la comprobación del sellado de una de las dos entradas de personal al edificio de contención”.



Fin del capítulo. Avance del siguiente:

Voz en off: ¿Podrán comprobar el sellado de una de las dos entradas de personal al edificio de contención? (Ráfaga de imágenes de la central desde varios ángulos con la eterna musiquilla de cabecera).


Voz en off: ¿Conseguirá Peter, antes de la primavera, controlar los escapes detectados en la prueba de fugas? (Ráfaga de imágenes: la central –otra vez-, almendros en flor en el Valle del Jerte y primer plano de Peter sudando como un pollo con cara de preocupación).

20.000 kilómetros de cableado submarino

Cableado submarino de telecomunicaciones. O «el mundo a un click: velocidad punta», 2008

Leí esta noticia hace una semana: La ruptura de tres cables submarinos deja a Egipto sin Internet. Hace años guardaba recortes de periódicos en cajones, carpetas o libros, según la clasificación que hiciera. Ahora guardo enlaces en una carpeta que creé en «favoritos». No ocupan nada, no amarillean, pero estas noticias, por algo, me parecen más bien sospechosas. Es posible que la página que está buscando se haya eliminado, que haya cambiado su nombre o que no esté disponible temporalmente. Nuevas contingencias. Vuelvo a los tres cables submarinos rotos en Egipto. En plena era wireless, en el siglo del bluetooth –buscando dispositivos activos, elisabeth23, nokia6110, buscando-, los satélites que antes fotografiaban los titulares del periódico de cualquier señor sentado en un banco del parque ahora sintonizan con nitidez absoluta el pensamiento emitido al aire libre. Oh, Orwell. Que tres cables submarinos de punta a punta conecten físicamente algo-con-algo devuelve la fe a cualquiera que de pequeño imaginara que los ángulos de los muebles conectaban con los ángulos de otros muebles por un hilo muy fino que había que evitar pisar.

«Vectorial elevation», Rafael Lozano-Hemmer

«Vectorial Elevation», Rafael Lozano-Hemmer

Yo enfoco la programación como si fuera escritura creativa. No empiezo con un diagrama de flujo. Empiezo con un bucle simple y luego observo cómo afectan pequeños cambios en el código al resultado visual. Nunca planifico qué hará el código exactamente, y a menudo acabo incorporando algo que no había anticipado pero que el código ha hecho durante las pruebas.

John F. Simon Jr.

Sinestesia matinal

A las 8:17 sonó el pan. Rebanada con mantequilla. ¿Naranjas? No quedan. A beber ficción: tetrabrick al canto.

Sabe, lo juro, a escalera mecánica.

---

Post el post:

- Un poco escueto, ¿no?
- Es todo lo que tengo que decir.

Nuevos conjuros

Puente de la Inmaculada. No tengo belén ni ganas. Bajé por azúcar al chino de calle la victoria y vi una caja de luces, cuatro euros, y un peluche-noel, sesenta céntimos. Recuerdo que de pequeña -no sé, cinco años- una tarde, al bajar del autobús escolar, mi madre me contó que había tenido una charla con los peluches y que se querían ir de la casa porque mi hermano y yo no jugábamos ya con ellos. Flipé, no porque hablaran, cosa que me parecía bien, sino porque se había gestado una revuelta a mis espaldas sin dar antes ni un pequeño ultimátum. Tras duras negociaciones, el oso burdeos -instigador de la movida-, caperucita cabezona, la muñeca yugoslava y otros decidieron quedarse con nosotros un tiempo. Diez años más tarde fueron todos de cabeza al contenedor, sin contemplaciones. No, la yugoslava debe andar aún por ahí. En cualquier caso, el papá noel de cero sesenta ha visto el cielo abierto al verme entrar en el chino. Que estaba hasta las pelotas de decorar puertas y ventanas, repartir caramelos a niños groseros y colocarse la barba y la barriga con disimulo. Ya, le dije. Yo pensaba colgarte del árbol y electrocutarte con las luces musicales del demonio, en plan día de la bestia. Me parece una buena opción, respondió. Y lo hice.

«Conjuro contra el espíritu maligno», 2008

«Conjuro contra el espíritu maligno», 2008. Detalle.

Debemos desarrollar una actitud de no-resistencia al mundo;
Lo negativo es negativo,
Lo positivo es positivo,
Las cosas son.
Las cosas aparecen, se transforman,
Y luego cesan simplemente de existir;
El mundo exterior, en cierto modo, viene dado.

(…)

M. Houellebecq, «Supervivencia».
Ed. Acuarela.

«Tapiada», 2008

Tapiado, da.
(Del part. de tapiar).

1. adj. Ven. Dicho de una persona: Sepultada bajo una cantidad de tierra o por una construcción o parte de ella.

Woman rising from sitting on the ground

Mujer (que vivía contenta y feliz sin más preocupación que hacer la cama antes de las tres y cuarto de la tarde) levantándose del suelo (para ir a predicar el decreto a domicilio a cambio de un sueldo que cobrará un día incierto). O “se acabó lo bueno: trajeada y en el dique seco, 2008”.




Nota obscuratoria:

He dejado de sólo decir una cosa para otrosí decir otras. No podía andar toda la vida como darwin me trajo al mundo –ceniza- bajando una escalera a fogonazos de 1/2000. Ahora, a todo color y sin patada en la puerta, el decreto 11/2008.

Existentialist Ameba

Desde que hablé del misticismo inmobiliario han pasado cosas. He dejado la «contemplación full-time» por la «ortopedia urbanística freelance», una nueva rama muy cotizada. Cuento con la ayuda de una ameba, eso sí. Abajo, precioso vídeo con final feliz –al menos para mí-.

Misticismo imobiliario

«El simple acto de girar una rueda con una oración libera las fuerzas benéficas del mantra», 2008

Nuevo recorrido místico-inmobiliario: la victoria, compás de la victoria, cristo de la epidemia, fuente olletas. No hay semáforo, farola, poste o señal de tráfico que no invite al recogimiento.

2² × 5 €

Hace tiempo que confesé que soy saltos de alegría con la publicidad que deja mi buzón al borde de la arcada. Sí, me entretiene sobremanera, igual que los dos últimos programas de enma: el polígrafo invisible y ese otro donde tíos y tías, más o menos buenos y buenas, hartos de dar tumbos sin encontrar a alguien que los soporte el resto de sus insustanciales vidas, buscan cruzarse. Hombres y mujeres o viceversa, se llama. ¿Cómo, después del miembrazo, no se atrevieron con hombres y mujeres o viceversa y viceverso? Por favor, mucho más poético. Se habrían llevado parte de la cuota de pantalla de la2 que no duerme siesta y que, al fin y al cabo, se muestra interesada, fundamentalmente, en cualquier ritual de apareamiento. Poca vista… Pero volviendo al maravilloso mundo del buzoneo: folleto de makro, página 23 in fine.

2² × 5 €: factorización de la diferencia, 2008

Sin duda, en el pierrealcuadrado de la mujer más de una saldría despavorida por esos veinte euros de diferencia que hay a favor del maniquí hombre ref.58.114. Bien llevado, pienso, este descuadre podría explotarse a bombo y platillo, generar una absurda controversia, como la del yoyas, ser objeto de debates mañaneros ahora que no tenemos reality con el que rellenar las horas, incluso ser el origen de una plataforma ciudadana tipo peones o algo así. Ya puestos...

Maniquí

Se enamoraba de los maniquíes
su desnudez indemne / tan carnal
tan mulata / tan hembra / tan posible
era tan noble que no le importaba
que no tuviera corazón ni ombligo

especialmente el maniquí más bello
lo contemplaba con angustia lisa
y él buscaba piedad en las arrugas
de sus propios remansos y deseos

el maniquí más bello / arrinconado
es un escaparate de babel
todavía lo mira imperturbable
y él no puede olvidarse de esos ojos.

De Insomnio y duermevelas, Mario Benedetti

«Algo», instrucciones de uso

He aquí unas instrucciones de uso. He comprado lo que no está, -no es «la vida»-. ¿Qué es? La pista sobre el sentido común me parece fundamental. He borrado alguna palabra que estaba de más. (Creo que haciendo click en la imagen se amplia).

Estos suecos...

Martin, como sé que dominas el chino, la solución te la doy en japonés.

Manuel Alcántara en el Sur Digital de las Maravillas

Sí, ya sé que no actualizo esto ni a la de tres, pero el mismísimo Sur Digital lleva ocho meses –y lo que te rondaré morena- con una columna fija en la sección cultura dedicada al 80 cumpleaños de Manuel Alcántara. Así, cada día que abres la página, te enteras de cosas nuevas: que Tabucchi analiza el papel actual de los intelectuales, que el cine español se presenta en el Festival de San Sebastián con tres producciones y que, recuerdas inevitablemente, el decano de los columnistas al que eso de vivir se le ha pasado muy pronto cumple 80 años en plena actividad. ¡Que le corten la cabeza! Estamos festejando, uno a uno, los 364 días de sus no-cumpleaños. No pasa nada. Ya habría querido Umbral algo parecido.

De modo que Alcántara, ese grande del periodismo de toda la vida de Dios, está camino de ser eterno, si es que no lo es ya, como todos estamos empezando a sospechar. He metido al viejo en la wikipedia –suena medio delictivo- y dice que nació el 10 de enero de 1928; no dice nada de que vaya a morir, -¿prueba de su eternidad?-.

No tengo sino dudas existenciales-de-existir: ¿Dejará “Sur Digital de las Maravillas” la página hasta el próximo mes de enero? Si es así, ¿serán capaces de mantenerla tal cual año tras año cambiando únicamente el 80 por el 81, 82… sucesivamente, hasta que palme –si demostrara no ser infinito-? ¿Es en realidad un precoz homenaje póstumo, un pasar página - la última- del género necrológico? Tiene que serlo.

Me lo estaba preguntando...
























y he acabado por acercarme...

«Disciplina»

Los trabajos comienzan al alba. Pero nosotros empezamos
un poco antes del alba a encontrarnos con nosotros mismos
en la gente que va por la calle. Cada cual recuerda
que está solo y tiene sueño, al descubrir los infrecuentes
transeúntes –sumido cada cual en su propio delirio,
pues no ignora que, al alba, abrirá los ojos de par en par.
Cuando llega la mañana, nos encuentra admirados
contemplando el trabajo que entonces se inicia.
Mas no estamos ya solos y ya nadie tiene sueño
y pensamos con calma los pensamientos del día
hasta acabar sonriendo. Cuando retorna el sol,
ya estamos convencidos. Pero, a veces, un pensamiento
menos claro –una sonrisa de mofa- nos sorprende
inesperadamente
y volvemos a mirarlo todo como antes de amanecer.
La clara ciudad presencia los trabajos y las sonrisas de
mofa.
Nada puede turbar la mañana. Todo puede
ocurrir y nos basta con alzar la cabeza
del trabajo y mirar. Muchachos que huyeron
y que no hacen aún nada caminan por la calle
y alguno también corre. Las hojas de las alamedas
proyectan sombras en la calzada y sólo falta la hierba
entre las casas que asisten inmóviles. Muchos,
en la orilla del río, se desnudan al sol.
La ciudad nos permite levantar la cabeza
para pensar y bien sabe que después la bajamos.

C.Pavese



Un año intuyendo que trabajar cansa...

Mi vida interior: apocalipsis

He estado por ahí. Creo que sin cinismo alguno puedo decir que he estado de vacaciones, lo que viene a ser la vida que llevo, pero sin hacer la cama ni el desayuno por la mañana. Los amigos bromeaban con la posibilidad de que en estos días de relax me viniese con descendencia encargada. Cuarto y mitad. Para llevar. No sé por qué razón se supone que uno folla más salvajemente por estar fuera, de verdad que me paro a pensar y no comprendo qué se me escapa. En cualquier caso, debo decir que de tanta playa finalmente me he traído vida: vida en mi oído derecho. Sí, ya sé que no es lo que todo el mundo esperaba, que lo suyo era engendrar algo que pudiera salir con una diminuta túnica en la pollinica los domingos de ramos, pero he hecho lo que he podido. No desprecie, vida en el oído, oiga. Llevaba cuatro días esperando que se pasara ese dolor continuo, y nada. Yo, que soy de pastilla fácil, me he pasado por el forro la costosa campaña de sanidad «no te automediques con antibióticos». Glup. Uno. Glup. Dos. A las tres horas, el mismo dolor de oídos y una divertidísima reacción alérgica a glup-uno o glup-dos -no se sabe-. Hoy he comenzado con la medicación oficial, la que me recetó una gorda con pinta de limpiadora que me atendió anoche en urgencias. Siete días tengo para matarlo. Realizo ataques cada ocho horas con antibióticos y antiinflamatorios. Me da cosa, porque es un poco mío –y del mar, y del mar-. Yo me quedo calladita y me tapo con la mano el oído por si me quiere decir algo, que no lo mate o, no sé, que mate al presidente de la comunidad. Algo, ¿no? Por ahora, ni pío.

Mecanismo de acción de las enzimas B- lactamasas para hidrolizar los antibióticos betalactámicos. O «mi vida interior: apocalipsis», 2008.

Donde comen dos...

Sr. con partícula no elemental en el zapato dijo:
(Giro de dos vueltas de llave en una cerradura)
Chiqui, ya estoy en casa. ¿Qué hay de comer?

Esposa del sr. con partícula no elemental dijo:
(Desde la cocina)
Puchero. Lávate las manos y te quitas las partículas radioactivas, ¿estamos?

Sr. con partícula no elemental en el zapato pensó pero no dijo:
Otra vez carne cocida…

Isótopo inestable y excitado dijo:
Si hay puchero yo me quedo.

Voluntaria dispuesta a encadenarse a cualquier reja dijo:
(Ding-dong)

Greenpeace llama a su puerta. ¿No tendrá en casa a un señor inestable y excitado? Le informo que puede ser radioactivo.

Esposa del sr. con partícula no elemental dijo:
Pues sí. Pase.

Ilustración de la escena: esposa cocinando (n), marido con partícula en el zapato (+), isótopo que se queda a comer (n2) y jovencita de greenpeace (+2). Junto a ellos, cuatro prohibiciones no tenidas en cuenta.

Narrador omnisciente dijo:
La voluntaria dispuesta a encadenarse sin más a cualquier reja se enamoró del isótopo invitado a comer puchero. Elementalmente, tuvieron dos particulares hijos que crecieron sanos y felices. El mayor es portavoz de la Asociación nuclear Ascó Vandellòs. El pequeño se dedica a la agricultura de secano. En navidades se reúne toda la familia y hacen el amigo invisible.

-Crédito(s)-

No doy. No.

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Está visto que no puedo leer el periódico.

Efecinco, la noticia en directo

Los periódicos digitales son mi granhermano hasta que no comience el auténtico granhermano. Mientras, espero a la milá como agua de mayo y me voy apañando con la rompefamilias de enma y su polígrafo que no se ve pero sentencia desde el más allá "eso es mentira", o "verdad", según proceda. Los periódicos digitales, decía. Llevo casi una semana preguntándome por qué el móvil de apple ocupa día tras día portadas, por muy plano y ultradigital que sea -¿Hace algo que yo no sepa? ¿Qué sabe usted? Más bien nada-. Cuando leo una noticia chorra como ésta siempre pienso que le ha quitado el sitio, como en el juego de la silla, a cualquier otra cosa mucho más interesante… ¿Qué sé yo…?, ¿cómo está pajares en estos momentos?, ¿volvió a probar britney el clembuterol?, ¿quién falta por declarar en el último escándalo urbanístico de la costa? Menos mal que de vez en cuando grandiosos titulares como éste nos hacen dejar el macramé a un lado:

Martinsa-Fadesa anuncia la mayor suspensión de pagos de la historia en España. La inmobiliaria no puede con las dificultades para cumplir con la refinanciación de su deuda.


De la historia en España. Es como leer se sirvieron 8.000 raciones de sopas perotas en Álora, o 500 kilos de caracoles en Riogordo. Imposible la indiferencia –y Alemania-.

(v)idas cruzadas

Ángela, Nervio y otros, de puertas para dentro

Sí, esto que traigo a rastras y que va arañando el mármol es un diván. Ya dije en su día que los ascensores tienen un puntazo, que me ponen el corazón a mil por hora, pero a falta de ascensor, también es posible el exorcismo en un baño -o en un coche perfectamente cerrado: cristales y seguros, clock-clock-.


Hace un par de semanas estuve en una cosa en Gibralfaro. Cateting, viejas de pelo verde, presentadores sacados de la última hora de la parrilla televisiva y merecidas menciones especiales. En ésas -cerveza, música, vino- llega un momento en el que… “al fondo a la derecha”. La fachada al lavabo más o menos impecable, pero al entrar y cerrar, el poema.

De puertas para dentro. 2008

"Ángela y Nervio, te kiero, nene". Conocía a un Nervio que llevaba al cuello una cadena de oro con un guante de boxeo pequeñito, pero no sabía que en todo momento lo amaba una seguidora de Banksy.



En un baño podemos hacer
grandes cosas,
Como leer una por una –todas-
las pintadas
de una sucia puerta sin pestillo
–ángela y nervio, te kiero, nene-.

Grandes cosas,
digo, eso sí, en poco tiempo.
Un minúsculo aseo público
apenas nos deja unos minutos
solos, aunque nos asomen los pies
-ángela y nervio, te kiero, nene-
hasta oír un golpe próximo
zumbar al otro lado del poema.

Grandes cosas,
verte cenital en una isla,
un confesionario sin párroco.
Anote en la puerta su amor
-ángela y nervio, te kiero nene-.
La soledad por el desagüe.

Chicatazos varios. Catorce rombos.

Ya sé que mi copia de office no es original. Recuérdamelo más tarde. Por fin se ha terminado la boda gitana que ha sido la eurocopa y han empezado las rebajas. He cumplido con el corte inglés y adolfo domínguez, un buen comienzo.

Más vale no terminar nada
nada de-terminar
no hay que clavar las cosas con palabras
hay que dejarlas mecerse
capaces todavía de roces
dejarlas rondar en filamentos imantados
al encuentro de
dejarlas flotar sin timón
En su estela
indistinta
se puede entonces alzar velas

Yesé Amory

A lo que iba. Hoy: calor, pereza y promoción de un chaval de murcia, artista él. Necesita cien litros de chicatazos de amor al arte. Véase. Dice este hombre que “la obra será un gigantesco canto a la igualdad de los seres humanos".

Recuerdo que santiago sierra ya hizo algo parecido con materia fecal humana. Mierda, sí. Cruzo apuestas: ¿cuánto tarda alguna miembra del servicio provincial de la mujer en manifestar su intención de aportar la ovulación de un mes? Todas queremos participar en la corrida, claro que sí. (Gilipolleces). Panero lo hizo en 1980, -dar unas gotas de semen, no de otra cosa, claro está-.

No es tu sexo lo que en tu sexo busco
sino ensuciar tu alma
desflorar
con todo el barro de la vida
lo que aún no ha vivido.

(Unas gotas de semen, Leopoldo María Panero)

Y woody allen en el 72.







¿Más voluntarios –o voluntarias-?

Hace justo

1 año
escribía sobre cavafis,

75 años
de su muerte,

100 años
de días de 1908.

Otra vez.

DÍAS DE 1908 (1932)

Aquel año estaba sin trabajo;
y malvivía del juego de las cartas,
de los dados y los préstamos.

En una papelería le habían ofrecido
un empleo de tres libras al mes.
Pero lo rechazó. No era un sueldo para él,
joven bien educado y con veinticinco años.

Apenas si ganaba dos o tres chelines diarios.
De los naipes y los dados, ¿qué podía obtener
un muchacho como él, en cafés de mala muerte,
así jugara con astucia o eligiera los más tontos?
Y aun cuando mucho prestara, rara vez tenía un talero.

Con frecuencia iba a la playa. Su traje era siempre el mismo
uno color de canela, ya muy descolorido.

¡Oh días del verano de mil novecientos ocho!
de vuestro recuerdo, por obra del arte,
se ha borrado aquel traje.
Ahora lo evoco mientras se lo quitaba
y lo arrojaba lejos junto a su pobre ropa interior.
Y quedaba desnudo, íntegramente bello.
Sus cabellos revueltos,
Sus glúteos y brazos y piernas doradas por el sol
en aquellas mañanas de baños en la playa.

---

El Centro Cultural Generación del 27 rinde homenaje a la figura del poeta griego Constantino Cavafis (1863-1933), con una rueda de lectura de su obra. Coordinado por Vicente Fernández. Centro Cultural Provincial. Calle Ollerías, 34.

Sólo digo una cosa:

Hasta la(s) pelota(s) de la Eurocopa.

Sí, en lugar de "pelota(s)" puede decir "gorro", "moño", "narices", "coronilla", incluso "jigo"... pero quise decir exactamente eso.

Futbolistas y feministas del mundo, uníos.

Stanley Milgram te ha enviado una solicitud de amistad

Estoy colapsada gravitacionalmente, como el inestable señor jeans. Ayer descubrí el hi5. Después de quedarme un buen rato viendo de qué iba la cosa -un pedazo de magnolia, una bola de nieve cuesta abajo- creo que casi me he dado de alta. Ha sido como una marcha atrás: meter unos cuantos datos, quiero decir, y parar en seco al leer la advertencia no almacenamos tu dirección de correo electrónico ni tu contraseña. Tampoco nos contactaremos con tus amigos sin tu permiso. (!) Faltaría más. De todas formas, creo que ya es demasiado tarde. Miles de amigos están en camino. Esta mañana una tía de bélgica y un tal francisco josé me decían que querían ser mis amigos. ¿Puedo estar a un solo salto del mismísimo paquirrín? A mí este mundo-pequeño me inquieta, es demasiado feliz.



“Rodeado de Marcels”

(…)

Porque ¿cómo iba a confesar que había perdido el coche? Enseguida me tomarían por gracioso, hasta por anormal o por gilipollas; era muy imprudente. No se admiten bromas sobre este tipo de temas; así se crea una reputación, se hacen y deshacen las amistades. Conozco la vida, estoy acostumbrado. Confesar que uno ha perdido el coche es casi excluirse del cuerpo social; decididamente, aleguemos un robo.

(…)

Ampliación del campo de batalla. Houellebecq

Urbanismo sostenible: fórmula

Plan Parcial S I-1


+ 3 rastrillos de madera

+ ISO 14.000=

= 294.225m2 zen

Que digo yo que, en un momento dado, si no me da tiempo a presentar una cosa más digna, entrego esto y va que arde.

Munch, Hulk y Giorno -estados de ánimo-

Estoy más cabreada que una mona con el proyecto fin de máster. Pensaba colgar el grito de munch, pero me parecía poco.

Pensé en el increíble hulk, y seguía pareciéndome poco.



Pensé después en Giorno. Empecé a ver una pequeña aproximación.

Nada triunfa como el exceso

(...)

Soy el hombre al que llaman Muerte Súbita y también
Desolación General.
Fui engendrado por un huracán,
y maldecido por un terremoto;
Soy mediohermano del cólera,
y estoy estrechamente vinculado a la viruela por línea
materna.

Soy el hombre con el corazón petrificado y los intestinos
de hierro.
Diecinueve lagartos y un barril de whisky
son mi desayuno cuando estoy sano;
Una fanega de serpientes de cascabel y un cuerpo muerto
si es que me estoy reponiendo.
Me rasco la cabeza con relámpagos,
y bailo el tango con un huracán de grado cinco,
aspirando incontables casas rodantes.
Parto rocas eternas con mi mirada,
y exprimo al trueno cuando hablo.
¡Yú-juu!

Retrocedan y denme el espacio que corresponde a mi
poder.
La sangre es mi bebida natural,
y los lamentos de los moribundos son música para mis
oídos.

(...)





Así están las cosas. Más o menos.

Se hace saber...

Lectura de
MUERTES DE ANDAR POR CASA,
(El Gaviero Ediciones)

de Fernando Sánchez Calvo.
Presentación a cargo de María Eloy García.

Domingo 8 de junio a las 21:00
Centro Andaluz de las Letras
Consejería de Cultura. Junta de Andalucía
Málaga.

Día del caracol

No me he podido resistir. Normalmente, estos eventos tienen siempre una simple reseña en el apartado “mientras-en” del blog, pero este día merecía especial atención. Si mañana tenemos la suerte de toparnos con un caracol encaramado a la rama de un árbol hemos de recordar que es su día y felicitarlo: uno de junio, día del caracol –fiesta de interés singular-. Nos pensamos que Riogordo sólo está volcado en su paso de semana santa y en las tortas de aceite, y no es así. Ellos saben que el caracol merece un día, como la madre, el padre o los difuntos. Esa especie de moco que avanza a duras penas y parece no llegar a ninguna parte tiene ni más ni menos que el número áureo en todo lo alto. ¿Pero no era la casa lo que llevaba encima? No, no es la casa, es un número irracional algebraico –que no un número irracional trascendente, mucho cuidado-. Su casa será, digo yo, donde legalmente decida establecerse para cumplir sus obligaciones y ejercer sus derechos, una buena hoja, por ejemplo.

Dicho esto, podemos irnos a comer 350 kilos de razones áureas en caldillo con Luis Chaves googleado.




Bootleg (maqueta de improvisación para dos bandejas, radio de transistores, latas de aluminio, un caracol)

Una transmisión en AM. Cuco Valoy detrás del ruido blanco. Tu prima flaca se embadurna el bronceador y espera que lleguen los zopilotes, tirada en la arena, bocabajo, boca arriba ahora, bocabajo de nuevo en un rato. Tu prima gorda se embadurna el bronceador y espera que lleguen los zopilotes, tirada en la arena, bocabajo se ve igual que boca arriba. En un rato.

Para el poema lo mismo que con el médico, una segunda opinión. “Doctor ¿cómo lo ve?” “Hay –dice– que amputar”. El ABC de la literatura es el 2 x 4 de Valoy.

Los bikinis de tus primas colgados en el alambre. Uno es un calzoncito, el otro una bolsa de chorrear café. Pesadas gotas sobre la arena que dificultan toda literatura pero provocan una erección.

El verano sobrevolado por aves carroñeras, Cuco Valoy mal sintonizado, la fe de tus primas en el aceite de coco, bajo la panta un bulto duro, duro.

¿Cómo dice...?

No necesito conectarme al messenger o al google-talk para iniciar una comunicación con feedback. Mi portátil me habla. Nos conocemos ya, hemos intimado bastante. Sabemos qué nos vamos a decir el uno al otro con solo mirarnos a los ojos-pantalla. Pulso “espacio”, por ejemplo, nada más arrancar y sé que me dirá que “hay una versión actualizada del pecesuit disponible ya para su descarga” y que “haga clic en el icono en forma de globo para descargarlo”. Él ya sabe que le voy a decir que paso en moto, que no sé qué es pecesuit y hasta ahora vivo bien sin eso, pero por si cambio de opinión, prueba a consultarme todos los días, como cualquier pareja convencional que espera tu momento débil.

Después de este saludo mañanero, paso al word. Aquí tengo la sísifo-historia. Afortunadamente desapareció el clip que saltaba alrededor de mi documento y que siempre pensaba que tenía intención de escribir una carta cuando empezaba unas alegaciones o un recurso. Ahora lo que tengo es una pantalla de advertencia perenne que viene a decir que estoy usando un office que no es original. Ya. ¿Y qué hacemos? No tengo intención de comprar un programa original, así que déjame y ábrete en plan pirata o como te dé la gana, digo. Pero el muy puto sólo me da dos opciones, a saber: a) obtener más información sobre el software original -paso-, o b) decirle que me lo recuerde más tarde. Vale, más tarde. Pero cuando ya estoy metida en faena, concentrada, con el hilo cogido, word considera que ya ha llegado “más tarde”. (No, no aparece la opción “no volver a mostrar esta recomendación”). Es un tormento chino muy estudiado, como se puede ver. Yo he sucumbido y le he pedido al maridoquenotengo que haga el favor de comprarme lo que sea para que microsoft deje de tratarme como a una vulgar usurpadora de los derechos de Bill Gates, pero me dice que va contra sus principios rendirse ante el sistema, así que aquí estoy, pidiendo una y otra vez que me recuerden algo que inexorablemente no puedo olvidar: mi word es falso.

Esta mañana ha sido nero-burning-rom quien ha querido decirme algo, pero ya con un tono amenazante y serio. Pretendía grabar un cedé de Satie hasta arriba cuando apareció un pantallazo gris en los siguientes términos: “Esta compilación contiene demasiados datos, no caben en el disco según su capacidad normal”. Vaya por Dios. “¿Desea intentar la grabación de tamaño extra bajo su responsabilidad? Pueden producirse errores de lectura al final del disco o incluso dañar el grabador”. Pero bueno, ¿bajo "mi" responsabilidad? ¿Todo lo que ha hecho el portátil hasta ahora era bajo "su" responsabilidad? ¿Y qué es eso de que lo mismo se producen errores de lectura o incluso daños en el grabador?, ¿una amenaza? Ni hablar. Hasta aquí hemos llegado. Temo encontrarme en la próxima advertencia la teoría de los elementos negativos del tipo o doctrina sobre las eximentes completas e incompletas. Por Huxley santo, ¿acabaré por necesitar la tutela de un abogado para vivir en este mundo tecnológico?

Declaración

El intruso

Entró anoche cuando abrí la ventana para regar. Hasta que no hice zoom no pude ver esos detalles, es muy pequeñito. Le he puesto Isaac y estoy esperando verlo caer sobre la lámpara que hay justo debajo.

Sutherland Graham hizo en 1969 esta preciosa litografía, "Coleóptero con bombilla eléctrica".

Tengo un insecto
pegado al techo
de la habitación.
Lleva todo un día
con sus horas ahí.
No sé si aún vive.
Creo que se ha muerto:
anomalía gravitatoria.
2 x 0,5 cm,
verde quitina
sobre hipoteca.

(+) Ocio en Málaga y publicidad engañosa

Ya dije que me flipa la publicidad de buzoneo y parabrisas. El diariosur trae hoy dos folletos y el suplemento semanal de siempre. Miro, antes que los titulares, la farfolla adjunta. Hoy teníamos propaganda de un bazar y de un nuevo “centro de deporte y ocio". ¿Dónde me voy a apuntar próximamente?, ¿qué nueva actividad llenará mis horas?, me pregunto intrigada como la que llama a las tres de la mañana al tarot en directo. Paso la primera hoja del tríptico buscando la respuesta: fotografía de un edificio de dos plantas, (el de arriba, sí). Al desplegar del todo el folleto me topo con varias imágenes: cabinas acristaladas con varias dianas al fondo, un tío con gafas de sol apuntando a través de una mira telescópica, un dedo apretando un gatillo, un maniquí disfrazado de algo indeterminado… -¿disfrazado?, ¿puede un maniquí estar disfrazado? Necesitarímos conocer el verdadero yo de éste para saberlo, ¿no? ¿Su yo-real está en pelotas? No lo sé, mejor lo dejo-. En cualquier caso, todo esto y un rifle en escorzo con un visor en primer plano que nos invita a disparar al primer vecino que nos toque la moral. Me quedo perpleja porque no esperaba una propuesta deportiva de este calibre. Leo el texto:

“Deporte de moda. (...) La práctica de esta disciplina deportiva está especialmente indicada para reducir el estrés, fomentar la concentración, así como prevenir las diferentes patologías derivadas de la vida empresarial”.

Pa que te vayas con los soldados, que diría mi abuela. Dejo la propaganda dándole vueltas aún a lo de maniquí y cojo el suplemento semanal. En portada, un niño soldado miembro del KNLA, en Burma, previniendo patologías empresariales.

No lo dejo aquí: "La guerra ha terminado" -publicidad engañosa- un poema de Pablo García Casado, ("Las Afueras", Editorial DVD). Me encanta este libro.

en el día de hoy -noche de viernes
ausente de rubias propicias
como tú para el flagelo-

cautivo y desarmado -solo con cien
duros en uno de los pocos bares
que te quedan aún por conocerme-

el ejército rojo -de tanto cine
rojo aún de salivas recientes
rojo aún de tanto músculo-

han alcanzado las tropas -invisibles
de tu ausencia sabiéndose dentro
demasiado dentro de mí mismo-

sus últimos objetivos militares -saquear
un cuerpo que no opone resistencia
sometiéndolo a un imperio de ansiedad-

la guerra ha terminado

Carme, herspace. (El reality)

Estoy esperando como agua de mayo la próxima edición de gran hermano. Ya sé que me puedo ir apañando con las lacrimosas vidas de supermodelos, triunfitos, niños-fama o ex concursantes de supervivientes, pero no. “¡Señora, pero si es lo mismo!”. “Ya, pero no es igual”. No quiero que posen, canten, bailen, adelgacen y tomen el sol. Ni hablar. Quiero ver cómo no hacen nada, salvo mirarse el ombligo, comer pasta y saludar cada jueves a sus respectivos pueblos, como si a alguien llenara de satisfacción ese gesto.

Ante este aburrimiento he buscado nuevos lugares donde entregarme a la contemplación, y sólo digo una cosa: la web del Ministerio de Defensa, sección “actualidad de la Ministra” -1984-. Sí, sí, hablo totalmente en serio. Cualquier españolito curioso puede saber a través de esta agenda-web que mañana jueves, día 8, Carme recibe a las 11:30 al secretario general de la OTAN, Jaap de Hoop Scheffer, en el Ministerio de Defensa. Me imagino que después comerán juntos. Más tarde, a eso de las 20:00, tiene Funeral de Estado por el ex presidente del Gobierno, Leopoldo Calvo Sotelo, en la catedral de la Almudena.

Pero la cosa no queda ahí, ni mucho menos. Podemos leer todas sus entrevistas en prensa, escuchar sus entrevistas en radio e incluso ver sus entrevistas en televisión. [Jo, tía, cómo te pasas. Pareces una vendedora de cuchillos de teletienda que no acaba nunca de explicar su oferta]. Es verdad. Esto no es todo, no, también es posible visitar la mini-galería-ministerial, voilà:

La Ministra de Defensa, Carme Chacón, en el autoservicio de la base militar Cervantes, (quizás a punto de coger una naranja). Tengo que poner ©mde.es si no quiero problemas con el Ministerio de Defensa dada la importancia del documento.

Bien, ya veis que lo mismo recomiendo una novela gráfica, que una exposición, que un myspace currado, actualizado y serio. Para convertirse en una web de traca y rozar lo sublime sólo le faltaría contar con los famosos “thanks for the add” y un reproductor de audio con “el novio de la muerte” sonando en bucle infinito. En breve, fijo.

Los Pajares: una familia tragicómica

No voy a contar nada que no se sepa. Si ayer fue maricielo knocking on A3's door, hoy tenemos al hermano en telecinco. Aún nos queda por ver a chonchi-conchi y a la hermana discreta, eva, fruto de un polvo, que diría pajares. Respiremos tranquilos, que por fin tenemos nuestro britney spears para copar las noticias más vistas de todos los periódicos digitales, con las mismas inquietudes y vicios que la rubia tóxica. Dicho esto, enlazo con una pedazo de recomendación muy al caso: Fun Home, una familia tragicómica, de Alison Bechdel. (Ed. Mondadori). ¿Qué es esto?, ¿un cómic?, ¿una novela? Una novela gráfica muy entretenida que merece la pena leer YA. No destripo...

Hago un puedosaludar especial a las rotulistas que no cesan, que me estarán viendo.

Me flipa...

Colesterol y flores

Colesterol y flores, la extraña alianza, 2008.

Obra expuesta hasta el 4 de mayo en continente rosaleda.

C/ Simón Bolivar s/n, Málaga

Abierto todos los días, de 10:00 a 22:00

Cuando no concilio el sueño recurro a viverosguzmán un rato: hortensias, enredaderas… La verdad es que no siempre resulta efectivo, pero para eso tengo el plan be: leer un pestiño. Si no resulta, sólo me queda entonces el plan ce, que consiste en un pequeño homenaje a carmina, con receta siempre, aclaro.

El nuevo hermanamiento de compañías, sin tener ni una acción, me quita el sueño; insomne, saltaré rápidamente del vivero al burger, con sus simulacros de patatas fritas en aceite sospechoso. ¿Estará detrás de todo esto laboratoriospfizer?

De perros y mierdas

Estuve el domingo en el CAC. Cada vez que voy me pregunto quién decidió comprar para la colección permanente del museo esa casa gigante hecha con chapones que está apoyada sobre el tejado y esa mesa-futbolín con los platos duralex encima esperando el cucharón de lentejas. Propongo sacar esas piezas a la calle y someterlas al juicio popular confiando en el justo criterio del primer kevinjesús que decida actuar sobre estas dos obras que nos han colado como chinos. Me pregunto por qué no se ceden a otro museo y aquí colocamos simplemente un cartelito (-ito) de 10x10 explicando que la casa-caca-cosa rula prestada por ahí. Por ejemplo. Bueno, que yo no quería extenderme con estas dos chochás: ¿Cleveland?, ¿Arabia Saudí? Mereció la pena ver a Daniel Richter por cosas como ésta...

Dog Planet, Daniel Richter

Inquietante. Me acordé de esto otro, “Wet Dog”. ¿Mola?

Wet Dog, Banksy

Por cierto, a ver si tengo (más) tiempo y escaneo la obra del perro que no sabe que lo es, Lucas. Hizo un doggypainting bastante chulo con mi ayuda hace unos años, una especie de homenaje a Klein. Se nos fue la olla, guau. Despedida y cierre: Bolaño. Lucas cree que merece la pena el siguiente poema. Si él lo dice…

Los perros románticos

En aquel tiempo yo tenía 20 años
y estaba loco.
Había perdido un país
pero había ganado un sueño.
Y si tenía ese sueño
lo demás no importaba.
Ni trabajar, ni rezar,
ni estudiar en la madrugada
junto a los perros románticos.
Y el sueño vivía en el vacío de mi espíritu.
Una habitación de madera,
en penumbras,
en uno de los pulmones del trópico.
Y a veces me volvía dentro de mí
y visitaba el sueño: estatua eternizada
en pensamientos líquidos,
un gusano blanco retorciéndose
en el amor.
Un amor desbocado.
Un sueño dentro de otro sueño.
Y la pesadilla me decía: crecerás.
Dejarás atrás las imágenes del dolor y del laberinto
y olvidarás.
Pero en aquel tiempo crecer hubiera sido un crimen.
Estoy aquí, dije, con los perros románticos
y aquí me voy a quedar.

Readymade en el país. La i

Los pies sobre la mesa. El país trae el cuento hecho. No hay que calentarlo. Sírvanse.

Lo de arriba, una idadepelota de una servidora. A Barraquer quien no lea la línea.

Los poderes de Mickey

Estuve el sábado pasado cenando en casa de unos amigos. Antes de tener niños ponían salsa rosa de fondo, casi sin volumen, como en los bares, pero sin tapa de rusa. La llegada de los pequeños y futuros herederos no ha logrado acabar con la costumbre, pero ahora en lugar de leerle los labios a belén esteban contemplamos a un mickey mouse 3D idiotizado y extraño, con un aspecto de farsante similar al de ratzinger la primera vez que apareció vestido de papa. (Aquí debe ir el ruido de un frenazo de un tren). El nuevo ratón me hizo creer que estábamos viendo una versión de los chinos -qué sé yo…- pero el pater familias me aseguró que ésa era “la verdadera Casa de Mickey Mouse. Original”. Así que, al parecer, a este pobre le han puesto su hogar familiar en mitad del páramo de los teletubbies y quiere por eso que todos vayamos de visita. (El sábado próximo fijo que voy, ¿llevo algo?).

Dejo un vídeo que recordaba casi perfectamente y que habré visto mil veces con mi hermano mientras merendábamos. Colacao y play.

El ascensor de Durrell sólo baja

Quiero creer que es el ascensor del hotel del cuarteto de alejandría de durrell. Eso dice el que colgó el vídeo en youtube. Lo encontré esta tarde mientras buscaba otra cosa. Sólo hace el recorrido de bajada, que es el mejor. Yo me he tirado la tarde bajando y bajando, con las mismas cosquillas que cuando cojo un bache a todo trapo por la N-340.

En un ascensor podemos hacer
grandes cosas,
como desplazarnos por el eje
de ordenadas
de un exacto plano cartesiano
-ático, quinto, cuarto… y bajo-.

Grandes cosas,
digo, eso sí, en poco tiempo.
Otis sólo nos permite bajar,
y ver la sección del edificio
pasar veloz ante nuestros ojos
-ático, quinto, cuarto… y bajo-,
sentir el corazón en la boca,
cuando se cierra o abre la puerta.

Grandes cosas,
un grito de hasta trescientos kilos,
equivalente a cuatro personas
más o menos gordas y felices,
-ático, quinto, cuarto… y bajo-,
un exorcismo mecánico.

Pedir unaperamás al naranjo

Mañana compro Roma. De camino al kiosco paso junto a un naranjo tragaperras. No tiene nada que ver con el árbol neonavideño –obra colectiva- con embudo y enchufe en la copa. Este naranjo da peras y manzanas etiquetadas de blancanieves, como se puede observar. Con un “avance” y un poco de suerte podría caer la tercera pera. No sé qué bote hay acumulado, pero por las dos colillas, creo que debe estar bien alto.

El manzano de Szymborska, cargado con el presentimiento de la fruta, sin foto.

En el paraíso de mayo, un bello manzano
que, con sus flores, como de risas, se estremece,

yo debajo, él tan inconsciente del bien y del mal,
que ante ello se encoge de ramas,

yo debajo, él de nadie, de cualquiera que diga de él mío,
cargado sólo con el presentimiento de la fruta,

yo debajo, él tan ajeno, a qué año, a qué país,
qué planeta y a dónde rueda,

yo debajo, él tan poco familiar y tan diferente,
que ni me consuela ni me espanta,

yo debajo, él indiferente a cualquier cosa que pase,
tembloroso de paciencia con cada hoja,

yo debajo, él tan inconcebible, como si yo con él soñara,
o como si todo, menos él, fuera un sueño
demasiado visible y vanidoso,

quedarme un poco más, no volver a casa.
Sólo los presos ansían volver a casa.


W. Szymborska, (El Gran Número).

El asfalto imita también al arte

Si voy con la cabeza baja

encuentro a mondrian por los suelos.

Yo, que nunca fui capaz de ver

de cerca, de lejos, nada,

ojo mágico, libro del.

La primera foto la tomé en el parking de ikea, la segunda en compás de la victoria, junto a un naranjo tragaperras que ya os enseñaré.

Piet Mondrian, Tableau 2, 1922.

9 de abril, tercera entrega: Berlín

El País vende ciudades
de lunes a miércoles.
Hoy he comprado Berlín,
-una compra rápida,
sin colas ni problemas-,
y no sé qué hacer ahora
con toda una población
a la que no comprendo.

Si los kioscos fueran como los ambulatorios yo tendría asignado por cercanía el de calle Ferrándiz, pero sucede que he hecho migas con el kiosquero de más allá, que para más inri tiene pinta de cura. Me regaló Londres el lunes y me preguntó si querría París el martes. Respondí un sí-quiero de los que no unen hasta la muerte.

El suicidio de los oficinistas

El suicidio (de) los oficinistas. La primera foto la tomé el viernes con el móvil, parada en un semáforo, desde el coche. La segunda es la primera, pero parada en el sofá. Me intriga. Googleo la frase y veo que ya alguien fotografió la misma pintada con tranquilidad, una buena cámara y photoshop. Enlazo.


Hace unas semanas leí Los cuadernos de Fritz Kocher, de Robert Walser. Composiciones breves entre las que se encuentra “El oficinista/ Una especie de estampa”. Fragmento va:

A menudo sucede que un oficinista se queda sin trabajo. O bien es cesado, o bien, lo que sucede más a menudo, él mismo se despide espontáneamente. Esto lo hacen los caracteres inquietos de entre nuestra gente y generalmente se trata de personas desdichadas. Se desprecia a un obrero sin empleo bastante menos que a un oficinista sin colocación, y eso tiene su razón. Un oficinista, mientras está en su puesto, es un medio señor; fuera de su puesto, se hunde en una nada torpe, superflua y vejatoria. Se le ve como a un hombre degenerado, no aprovechable en nada del mundo, y eso es muy triste e injusto. Verdad es que ha de haber una cierta negligencia indiscutible en él, algo malo, perjudicial, en su manera de ser; pero ¿es por eso todo el hombre inútil del todo? […] ¿Qué hacen la mayor parte de las veces los oficinistas desempleados? Esperan. Esperan una nueva colocación, y mientras esperan, los atormenta el arrepentimiento que les hace reproches en el tono más frío. Normalmente nadie los emplea, pues, ¿quién va a querer tener que ver con semejante gentuza desaseada? Es triste. Conozco a uno que estuvo seis meses sin empleo. Aguardaba con miedo febril. El cartero era su ángel y su demonio; ángel, cuando aproximaba sus pasos a la puerta de casa, demonio, cuando seguía sin detenerse. Ese oficinista comenzó, de puro aburrimiento, a escribir poemas, y ha compuesto algún que otro bonito. Era un alma delicada, sensible. ¿Que si tiene empleo? No, se despidió del último, tan tonto e imprudente es. Debe padecer alguna especie de enfermedad, porque no puede parar en ningún sitio, y algunos, que tienen experiencia en casos de ese estilo, le pronostican un mal fin. Sin duda irá a pique. Se ve que entre la multitud de oficinistas sonrientes e insignificantes también hay destinos trágicos.


¿Los lunes?

De otros sí-quieros

El crítico de arte, Hausmann, 1919-1920

Mis amigos no trabajan para el CIS, pero tienen profunda vocación, hay que decirlo. Se suceden bodas y embarazos y las conversaciones insustanciales “ha entrado el verano”, “qué bronceada estás” acaban con el rebote en la cara de la eterna pregunta al cuadrado “¿y tú cuándo?” –te casas o continúas la especie-. Si añadimos que vivo ociosa hemos de sumar también la más que probable cuestión “¿estás buscando trabajo?”, o mejor aún, “¿por qué no aprovechas y te quedas embarazada ahora que no estás haciendo nada?”. Esta última pregunta, vamos a reconocerlo, es muy buena porque alberga la primera al cuadrado con una valoración crítica de lo que hago con mi vida, e incluye, bonustrack, una propuesta alternativa a mis días de sol y contemplación. Pero soy prudente y respondo un “aún no me lo he planteado” en lugar de enfundarme el traje de hausmann y sentenciar ipso facto sus artísticas y modélicas vidas de cochefamiliar.

El sábado tengo una boda. Un filón… Dejo el único “sí, quiero” que me interesa en estos momentos. Es de Domingo López, un poeta de Sanlúcar. “Suburbia”, Ed. Point de Lunettes. Colección esquenocomo. Serie azul: poesía. Cómo no, azul.

-Lo siento
Pero me largo adiós
estoy harto no puedo más
¿te enteras?
cojo el primer tren avión
a cualquier parte del mundo-,
conminó a la acacia
apuntándola
con un dedo amenazante
y el perro lo miró
con una interrogación de tebeo
sobre la cabeza
e ignorándolo de nuevo
siguió minuciosamente oliendo,
ponderando el viejo tronco
y al fin meó con alivio
y otra noche
dejaron atrás el parque
y volvieron a casa
en silencio
a buen paso y con gran
domesticidad.

Doce de la mañana. Tengo cosas noimportantes que hacer. Me subo a enmarcar nubes con las manos.

Green Day

El pronunciamiento de la Comisión Interdepartamental de Valoración Territorial y Urbanística y el Informe de Incidencia Territorial al que se refiere la disposición adicional octava de la Ley 7/2002, de 17 de diciembre, además de lo dispuesto en el artículo 23.1 del Decreto 220/2006, de 19 de diciembre, por el que se regula el ejercicio de competencias de la Comunidad Autónoma de Andalucía en materia de ordenación del territorio y urbanismo, deberán referirse de forma expresa a la acreditación de las condiciones básicas y requisitos de carácter territorial y medioambiental establecidos en este Decreto para las actuaciones de campos de golf previstas en el planeamiento general.



Verde, sólo veo verde.

Ikea Family

Ni el colegio de abogados, ni la mutua, ni una consultora internacional del peteá. Ikea ha sido quien ha formalizado en tiempo record nuestro nomatrimonio: Ikeafamily, “para que tu día a día en casa sea más sencillo, inteligente y divertido”. No ha sido preciso que me hagan un bombo, ni ir al juzgado a darle papeles a un inmigrante, ni mucho menos acudir al roucodebarrio más cercano. Allí despachan familias al minuto, nada más entrar, al subir la escalera mecánica, vas al stand que te topas frente por frente y te familiarizas. Así lo hemos hecho nosotros. Después, con nuestros papeles en orden, hemos comprado una billy, como cualquier familia decente. La discusión sobre baldas o cajones ha estado a punto de costarnos la recién estrenada tarjeta familiar, pero finalmente hemos acercado posturas. Una ruptura antes de llegar a caja me habría supuesto un abono por vida al psicoanalista y no era plan. (Un saludo si me lees).

En fin, me imaginaba nuestro enlace sería más kusturica, más poético, con cabras, ocas y trompetas. Dejo a continuación labodaquenofue, un poema al que hay que darle al play.

Coartada tibetana

Me parece que los del Sur van a tener que explicar el concepto “fotodenuncia”. Casi todos los días entro, me asomo y cierro. Que el río está hecho una mierda o que los edificios se caen a pedazos, bancos rotos... Bien. Pero hay quien ha visto la oportunidad de manifestar aquí, mejor que en las cartas al director, su desacuerdo con lo que está pasando en el Tíbet, los monjes y de paso los juegos olímpicos. Le hacía falta un nexo, una excusa, una coartada, algo para traerlo a colación, ¿qué?: “hay un buda expuesto en la estupa de Benalmádena”, y ya está. Ahí lo llevas. A mí se me va la pelota pensando en cosas que me joden que podría subir a esta sección siguiendo la técnica del amigo budista.

Ayer, después de tomar el sol y quemarme un poco, (¿debería denunciar al astro con foto incluida?), me fui a la lectura de Roger. Leyó, entro otros, la coartada, y explicó que hace años estuvo ingresado por una neumonía en el Gregorio Marañón, más malo que un perro, aparcado agonizante en un pasillo. En ésas, decía, se puso a pensar el Proust y Vivaldi. Ya después escribió:

Viejo cuerpo febril
-lleva conmigo tantos años
Como grados registra este termómetro.
En la sala de Urgencias,
rodeado de borrachos y de locos,
de pedazos de carne ultrajada
que yacen en camillas
asaetados de tubos y de agujas,
se me pasa todo Proust por la cabeza
sobre un fondo de violines de Vivaldi.
Mi vida entera una vez más,
Por emociones interpuestas.
Las del arte; ahora como antes, como siempre.
El arte. No tengo otra coartada.

Roger Wolfe

Encuentro días perdidos...

Me he subido a tomar el sol
con jim morrison y roger wolfe.
Se han acoplado dos palomas.
¿Saldremos los cinco en google earth?

Con un poco de zoom... Roger, Jim, dos palomas victorianas y yo, todos al sol.

Sábado noche: Rouco (live)

Estaba viendo cómo un motoniñato cogía monedas sirviéndose de un torito en un queapostamos que han puesto en canal sur. He zapeado. 0:25, la dos. Están retransmitiendo, cual Tour de Francia, una misa mientras un cura canta salmos de San Mateo. Esto es en directo, creo. Lo es: Rouco aparece en pantalla y dice que Jesús ha resucitado verdaderamente. Dejo el mando. Plano cenital, primer plano: creo que va maquillado. Los labios, sin duda. El cámara evita en la medida de lo posible a los feligreses con sueño pero yo los busco. El maridoquenotengo me pregunta por qué vemos esto. Anuncian el bautismo-confirmación-comunión de varios adultos: deividjesús, jonhatan, erika... Me dice que no cambie y que mañana puedo pasarme por stellamari si tengo mucho interés. 1:20, pienso que esto le debe estar haciendo mucho daño a lanoria. Habrá que ver el share mañana. La paz anima a los fieles, que andaban dando cabezadas. Después la comunión, pan y vino con pañito blanco para todos. Pasan un rotulito por debajo: "Mañana domingo, a las 10:25, desde la basílica de San Pedro en Roma, misa de resurrección y bendición Urbi et orbi, oficiada por S.S. el Papa Benedicto XVI". Como no madrugaré...

Creí que lo malo era el ser extraño
a la ciudad, al tránsito, a las gentes
creí que estos dos hombros diferentes
no harían al fruncirse sino daño,

pero he sabido hoy, que desentraño
el alma de tenderos y clientes,
que ser igual a todos los presentes
y reírles su risa año tras año

la médula y las uñas envenena,
va hilando de algodón una cadena
que arañará después nuestra autopista.

Desde que me acumulo con el vulgo
voy al altar sin desviar la vista
para no distinguir con quien comulgo.

David Leo, Misantropía leve.
(Urbi et orbi, XXI Premio Hiperión)

Itinerario: Viernes Santo

El Amor no me deja salir de casa.

Martes noche: el Rescate

Estoy tirada en el sofá esperando el Rescate. No tiene sentido dormir si en un par de horas va a entrar por mi calle parte del ejército a bombo y platillo. He pasado la tarde nadeando, de perfecta anfitriona. Merendola amish, by me: pan y tedio. Me falta rular por Málaga en un carromato e idear la forma de no volver a pagar una factura de 190 euros a endesa. ¿Generar energía con molinillos de viento en los balcones?

Mañana: el Rico o cómo hacer entender a un local que de verdad vives allí y necesitas pasar.

Próxima adquisición. ¿Cuántos panecillos debo hacer para comprarme uno de estos?

Mimetismo vecinal

La Humildad no me dejaba llegar a mi casa anoche, tras rodeos varios llegué y me encontré en mitad de la calle esto:

Es una formal invitación al arte. Diez contenedores nuevecitos en fila frente a mi portal. Me bajé del coche e hice una primera foto con el móvil, pero no se podía apreciar la grandeza, así que aproveché mis obligaciones domésticas para “echar el reportaje”, que diría la Gran Beni, -desaparecida con el buzón a día de hoy-. Hace precisamente un par de días leía en el Sur que habían sido detenidos tres alemanes por quemar un contenedor en calle Fernán Núñez y grabarlo con el móvil. Véase. Debo confesar que me sorprendió la rapidez con la que el Neopóvera ha cruzado Europa, pero ya sabemos que en un click de ratón te pones en Sydney, Honolulu o Carratraca, así que no es tan raro encontrar a seguidores de Celant por ahí dispuestos a visitarnos y reivindicar el arte. Lo que resulta increíble es el interés que se han tomado por reprimir este movimiento cultural. La policía nacional y la local movilizadas:

La gravedad del problema ha llevado a la Policía Nacional y a la Local a movilizar por las noches media docena de vehículos camuflados para vigilar las zonas más castigadas por los vándalos. Se ha logrado identificar a sospechosos, pero sin llegar a sorprenderlos in fraganti. Son hombres y mujeres que pasan por vecinos del barrio pero que, en realidad, son policías. Y además con sus cinco sentidos puestos en sorprender al autor o autores de la quema indiscriminada de vehículos y contenedores. El despliegue lo componen fundamentalmente vehículos 'K' (camuflados) con agentes de paisano, que cuentan con el necesario factor sorpresa para cazar in fraganti a pirómanos y vándalos. Los fines de semana, el dispositivo llega a reunir media docena de unidades con unos doce funcionarios de ambos Cuerpos, que vigilan las zonas más conflictivas de la ciudad.

Seis coches “K” y doce hombres y mujeres haciéndose pasar por vecinos del barrio con sus cinco sentidos puestos, dice la noticia. ¿Disfrazados de vecinos del barrio? Qué tarea disfrazarse de vecino de Huelin una noche, de la Cruz Verde otra, cuidando los pequeños detalles, me imagino. Qué sofisticación. Esto va en serio, hay que estar atentos. Vigilan.

Following her

Me preguntan a menudo qué hago, como si la respuesta pudiera ser sorprendente o incluso interesante. El otro día contesté que trataba de llegar al año sabático, que por lo pronto iba por poco más del semestre, pero que confiaba en lograrlo si no pasaba nada. Ando tocando huevos, míos y ajenos –metafóricamente los míos y literalmente los otros-. No es fácil lo primero, porque siempre hay un listillo que te encasqueta unahoraquetienestiempo. Lo segundo, literalmente, tampoco resulta sencillo, pero no me queda otra.

Me levanto del diván de un salto. (Hop).

Bien. Quiero informar de algo realmente importante: he “hablado” con el Gran Beni. Bueno, es preciso aclararlo. Las comillas indican que no hemos tenido realmente una conversación hablada de trato carnal, no. Me he atrevido a escribirle un comentario a una foto que colgó este mes, cómo no, de la Farola. Es ésta:

Título: A la espalda de La Farola.
Texto del autor: CHAPUCEROS. ¿ Quien pagará cuando uno meta la pierna ?.......
¿ Quien será el responsable ?...
Esto no es provisional, la tabla de aglomerado lleva puesta tres meses y cada dia que pasa está en peores condiciones de aguantar el peso de un NIÑO.
03 de Mar de 2008

(Nota al pie para mi adorado Martin: Como ves, Gran Beni usa mayúsculas y minúsculas como yo uno palabras que significan una sola cosa, es decir, como le sale del potorro, porque parece ser que es una tía).

Al ver que estamos a principios de marzo y encontrarme con esta triste arquetapovera, me alarmé. ¿No va a dar la crónica postal? Así que me lancé y le comenté que en caso de que alguien quiera meter la pierna para comprobar la profundidad que tiene la losa, qué sé yo, o porque tenga especial interés en buscarse una paguita, sería la Administración quien respondería patrimonialmente de esa indemnización. De paso, aproveché para pedirle por favor noticias del buzón, y ha respondido lo siguiente:

Este mes aún no le he echado el reportaje a La Farola,siempre la mando el dia 15 de cada mes,SOLODIGOQUE. Veo que ves mis fotos,pero me gustaria que contestaras con nombre y apellido. (Emoticono sonriente).
11 de Mar de 2008 a las 07:43 AM Usuario_Beni

Así que la mandará el día quince, como lo tiene programado. Además, como podemos ver, madruga y le molan los emoticonos. Pero… ¿Llegará a agosto “echando reportajes a La Farola”? Sería una feliz coincidencia con mi aniversario como despreocupada joven.

Ese tonito...

Se acabó el frío polar. Las portadas de los periódicos digitales vienen con tablitas excel y gráficos, quitando espacio a las noticias mágicas. Me aburro. Tengo puesto RNE clásica y, como una imbécil, cada vez que el locutor interrumpe para decir qué hemos escuchado doy un repullo porque, aunque cueste creerlo, no me lo espero.

Me voy a marujerar a la carnicería. Pretendo hacer un tajin de pollo con limón confitado en el chisme de barro moruno, con toda la pesca. De verdad, cómo me joden las redacciones que le dan a las recetas. Están escritas en un plan redicho inaguantable. Ésta, en particular, comienza con un se lleva al fuego una cazuela con aceite y se pochan el ajo y la cebolla picados. ¿Se lleva al fuego?, ¿se pochan? ¡Te quieres ir! Yo no llevo al fuego ni pocho nada, directamente frío un poco lo que sea y punto. Una vez dorados, dice, se sella el pollo. No puedo. Mira, me supera que me hablen en este tonito los del recetario cocinas del mundo. Lo leo una vez, me quedo con la idea y lo cierro. Que sea loquediosquiera.

Frío polar en la Málaga popular

Un frente polar en Málaga. Me extraña, porque de ser cierto ya habrían puesto algo en el cespedcillo del Marqués de Larios, una gran bola de nieve, un muñeco fallero de Eolo o cualquier otra cosa, eso sí, custodiado por un policía local. Toda actividad reseñable de la ciudad se adivina en esa glorieta cuyo giro sólo está autorizado a los taxis. Voy a decirlo: yo creo que este frío no es del polopolo, que lo mismo viene de Rusia, Finlandia o las mismísimas Alpujarras y ya por eso no me hace la misma ilusión. He estado tratando de enterarme de este asunto -sin éxito- mirando en google y he encontrado cosas increíbles que no comprendo. Por ejemplo la siguiente imagen.

Explica el fenómeno meteorológico, pero a mí me parece que también puede explicar cómo actúa el peróxido de benzoilo sobre el acné juvenil o una crema anticelulítica sobre unas cachasanaranjadas. El hemoal tiene un dibujillo ilustrativo igualito, sí, y creo que el kaliaoxiaction, en este caso para que veamos cómo los principios activos atraviesan tejidos roñosos metiéndolos en luz. Los libros de historia también incluyen estos cuadritos para explicar las invasiones de unos a otros, el imperio romano o el turco, flechita. Austria y Hungría, avance de tropas. Flechitas. Muertos y vencidos.

Leopoldo María Panero, porque también hace frío esta noche en Budapest.

La contraseña era “Hace frío, esta noche, en Budapest”. Habían de encontrarse en el puente, a la una de la madrugada. Los ojos de Y. se hundían en la noche. Nevaba furiosamente. Se dieron la mano, habían esperado mucho tiempo para ese día. Sin embargo, de pronto el viento disolvió la niebla, y un sol ardiente cayó en la ciudad. No pudo pronunciar las palabras clave. Z. disparó seis veces, hasta que el cuerpo de Y., al caer al río, dejó un rastro de sangre sobre la nieve fresca.

Así se fundó Carnaby Street.

Alergia y cosas pendientes

Lo malo de vivir con alguien que es alérgico al polvo es que no puedes meter tus cosasporhacersinganas debajo de la alfombra, así que te conformas y lo dejas todo en ese rinconcillo exacto que hay en la bisectriz del ángulo puertapared. Ahí tengo metido el recurso que dije que sí, que lo hacía ya, junto con las llamadas perdidas sin contestar y las pelusascaserasdeloeste. Nadie imagina que una puerta abierta esconda tanto.

La operadora de unitaxi

Avda. Andalucía. Martes, 26 de febrero, (20:49).
Sujetador tendido en señal de taxi.



La operadora de unitaxi
tras años y años solicitando
“uno más cercano”
por fin acabó entregándose
al más próximo.

Bergson en el ultramarinos de calle Mármoles

Arteroide "Minimix", febrero 2008
Calle Mármoles

Cuando reformaron el mercado de mayoristas para convertirlo en el actual Centro de Arte Contemporáneo (CAC) –mi hermano añade “andaluz” para poder llamarlo el CACA-, todos pensamos que parecía pequeño, que la ciudad merecía algo más grande. Ese perro es grande, señora. Pero menos era nada, y como este problemilla de espacio no tenía arreglo con una puerta corredera, se pensó en buscar otros lugares en principio poco propicios para el arte: los arteroides. Así surgió, por ejemplo, el rastro martiricos, los llanos para aparcar coches, continenterosaleda, los puestos de castañas o, atentos, el supermercado minimix de calle Mármoles. Precisamente en el último de ellos, el nuevo ámbito cultural entre el Perchel y la Trinidad, se exhibían artículos de alimentación caducados: latas y botes de tomate, triturado o entero, pepinillos, alcachofas, encurtidos, salsas, moras, remolacha, miel, café, cacao, setas, verduras, puré, batidos, piquitos de pan, galletas, champiñones, pescado y hasta un yogur caducado en 2006. Así hasta llegar a los exactos 2325 artículos, -número asignado al asteroride Chernykh, descubierto por Antonin Mrkos en 1979 desde Klet-. La durée réelle frente al yogur caducado: invitación a la reflexión. Lamentablemente, la falta de coordinación entre las administraciones, esta vez sanidad y cultura, ha provocado la detención de dos personas y la clausura inmediata del nuevo espacio interestelar. Ver y creer.

"Tomaten", diciembre 2005

Sigo siguiendo al que sigue un buzón

Llevo todo el mes de febrero preguntándome dónde se ha metido el Gran Beni y si finalmente ha desistido de sus propósitos. He respirado tranquila al ver que ayer, cumpliendo con aquella promesa de agosto del año pasado, acudió fiel a su cita con el metabuzón de la farola. A continuación foto y comentario de Beni Lorenzo -que ahora firma su obra y todo-.

17 de febrero de 2008
Título: La Farola de Málaga. Abandono total.
Comenta literalmente el autor: Este buzón de la correspondencia, oxidado y roto, le dá a la Farola, la sensación de edificio abandonado.

Para aplaudir al autor de la obra sólo hay que entrar aquí.

Pan y sexo

Lidl sacó el jueves pasado una oferta por lo visto increíble: máquina de pan bifinett, 44€. El miércoles por la noche me llamaron para que entre mis actividades matutinas incluyera la compra de tres chismespanaderos. Obediente, sin otra cosa mejor que hacer y convencida de que me encontraba ante una ocasión única e irrepetible, me planté en el Lidl de Fuente Olletas a las nueve. Perfeccioné la compra y a casa. Tras un frío recibimiento en nuestro hogarfamiliar, lo puse sobre la encimera frente a la poética thermomix. Desde su llegada me he podido dar cuenta de que los sonidos que ahora emiten se me antojan lascivos y voluptuosos. La señal que indica el final del programa varoma tiene una cadencia particular. No sé… El inicio del horneado, por su parte, viene acompañado de un deje en el que se adivina una descarada insinuación, un cruce de piernas. Se atraen irremediablemente. Sí, sé que se trata de una relación lesbicorobótica, pero al cabo hay ternura -una hace yemas del tajo y la otra pan- así que no seré yo quien venga a meterse en este inesperado affaire.

Otro día, la escotilla de la bifinett: ventana a otros mundos.

Fórmula de la idiotez: aproximación

Sin andar, ando con el pie en alto. Llevo la tarde calculando aprovechamientos urbanísticos y flipando con las múltiples visitas que Fray Leopoldo me ha reportado. Un compañero me ha llamado al móvil un par de veces para preguntarme qué significa “intermunicipal” y “remisión”. Más tarde mis padres me han hecho una visita y me han informado –sorprendidos de mi ignorancia- de que el muchachito que acompañaba a Tamaralamala ahora se llama Nova.

Dejo un vídeo que me hace no pensar.

La tontería se abre a todo: al hacer de cualquier cosa un objeto de atención y de posible compromiso, suministra una ocupación en la vida (ocupación cuya experiencia embriagadora realizan Bouvard y Pécuchet). (...) La tontería es una vocación, mejor aún, un sacerdocio, con sus ídolos, sus párrocos, sus fieles. Quizá sea aventurado conjeturar que la tontería se caracteriza más bien por la ilusión de poder alcanzar un fin que por la falta de inteligencia de los medios empleados para lograr este fin. La tontería de Bouvard y Pécuchet no consiste en no comprender, por ejemplo, la química, sino en aprenderla: es decir, en considerar que esta proeza constituye por sí misma un objetivo que podía colmarlos.

Clément Rosset, Nota breve sobre la tontería.

Arco y la plastilina: problemas irresolubles

Este youtubazo es lo que me rondaba por la cabeza esta tarde cuando trataba de reservar habitación de hotel para ir a Arco la semana próxima. He topado con una esanoeslaplastilina y me ha pillado con tiempo y ganas de retos, pero no voy a aburrir al personal ni me voy a encabronar yo sola recordándolo. Ha ganado ella, pero mañana se tendrá que levantar temprano para seguir atendiendo una puta centralita de nueve a ocho, ininterrumpidamente. Yo creo que me iré a nadar.

Sacando de quicio a Nicanor Parra

He aquí las que eran mis gafasdeverdemirar. Pese a lo que parece, esta obra no es del efecto microondas sino más bien del efecto tostador y mi despiste. Sabrán valorarla como es debido, me consta. Lo he colgado frente al televisor, para que pueda seguir supervivientes y ver los partidos del proevolutionsoccer que se disputan en casa.

La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
(Porque le encanta la música clásica),
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor,
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que sólo se une con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo),
La mujer que se entrega porque sí,
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señora pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo),
Todas estas walkirias,
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.

Nicanor Parra

Gottfried Benn duerme. Yo no.

Tres menos cuarto y una farola haciendo el grillo. Tengo sueño, pero no lo acabo de coger. Pensaré en viverosguzmán.



Semana tras semana sus hijos,
al volver del colegio,
le levantaban la cabeza:
entonces le entraba un poco de aire y podía dormir.

En una ocasión, uno se agachó de improviso
y la cabeza se le escapó de las manos.
Resbaló hacia un lado, colgando azul oscura por encima
de un hombro.
Azul oscuro.

Gottfried Benn, Finish.

Reuniones varias en la ciudad

Si aún no estás metido en ninguna peña, asociación de vecinos, oenegé, alcohólicos anónimos, taller literario, panda de verdiales, partido político, hermandad rociera o similar, tranquilidad. Ha llegado la Mesa Ciudadana para el Clima. ¿Por qué no? Es un puro acto de fe y vanguardismo. Además, la subvención la tienen ya pedida. ¿Qué más queremos?


No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras
y pueda escupir con inocencia y alegría
no ya en el retrato sino en un señor
no puede ser que cada azotea con antenas
encuentre al fin su rayo justiciero y puntual
y los suicidas miren el abismo y se arrojen
como desde un recuerdo a una piscina.

Mario Benedetti, Noción de Patria.



Me voy a nadar.

Seguir un buzón

Leo el periódico al revés, de atrás para delante, no con las letras boca arriba, claro. Salto deportes e internacional por sistema, de reojo las esquelas y me detengo en las noticias locales, los artículos de opinión y las fotodenuncias. Creo que esta última sección está minusvalorada: he podido encontrar grandes fotos y memorables comentarios al pie. Recuerdo especialmente una de este pasado verano en la que un lector se quejaba de que había abandonado un traje de gitana de niña pequeña en la calzada que impedía aparcar(!). Palabra de honor. La foto, por supuesto, era espectacular, lástima no conservar el recorte.
Sur Digital, consciente de las posibilidades y del futuro de la sección, ha creado un espacio, Objetivo Málaga, donde todos los malagueños pueden subir sus fotos, votar las mejores y hacer observaciones. Entre los aficionados hay alguien que lleva siguiendo un buzón desde este verano. No soporta su abandono, es algo superior, y desde el mes de agosto está fotografiándolo. A continuación fotos y comentarios del autor, cronológicamente.

20 de Septiembre de 2007
Título: Ha pasado más de un mes.
El buzón de correspondencia si se puede llamar así. Únicamente ha cambiado en ese puntito negro que le han colocado en su parte superior. ¿Cuesta tanto poner uno nuevo o simplemente tirar ÉSTE?

Y advierte: ”Os puedo decir que cada primeros de mes yo estaré haciendo la misma foto en el mismo lugar hasta el día que Pongan guapa a nuestra FAROLA”.

20 de Septiembre de 2007
Título: Ha pasado más de un mes.
¿No sentís vergüenza?
Yo sí.

17 de octubre de 2007
Título: Ya pasarón dos meses y continúa igual.
El buzón el mes pasado tenía un circulo negro y éste no.
Continúan sin retirar el BUZÓN y sin poner ninguno nuevo.

9 de noviembre de 2007, escribe:

Título: A La Farola de Málaga ¿Quién la quiere?
Desde Agosto mes a mes hago las mismas fotos. Puerta principal de la Farola, donde el buzón de correos está de pena y no lo quitan, la puerta nadie le da una mano de barniz. Abandono total.


Septiembre, octubre, noviembre, y ha cumplido religiosamente con el deber que se impuso. En diciembre se ve que estuvo más liado y no pudo acudir a su cita, pero en enero…


13 de enero de 2008
Título: La Farola de Málaga
Lamentable estado del Buzón de Correspondencia. Si no quieren poner uno nuevo, vale… Pero quita éste. O no tengo razón.

¿Qué es peor, seguir un buzón, seguir al que sigue un buzón o seguir a la que sigue al que sigue un buzón?

Qué miran ociosos.
No soy el primero
ni el último que salta
desde un séptimo piso.

Nicanor Parra

De otras webcams: Fray Leopoldo de Alpandeire

Entre mis primeros recuerdos infantiles está, en primer lugar, el día que me fui de casa “a buscar nuevos padres” para volver como una perdedora tras pasar diez minutos llorando en el rellano de la escalera; en segundo lugar está Fray Leopoldo de Alpandeire.
Cuatro o cinco años. Varicela. No te toques o te quedará una señal para siempre. Pasaba los días encerrada en casa con picores y visitas. Teníamos una vecina mayor que a veces se quedaba cuidando de nosotros y que al saber que estaba pachucha apareció con “un regalito”. Me recuerdo acostada con la vecina sentada a los pies de la cama nido.
- Te he traído una cosita que va a servir para que te cures muy pronto.
¿Un regalo que cura? Será una pomada o un jarabe, pensé. Sacó un papelito y lo fue desliando.
-¡Te traigo una medallita de Fray Leopoldo!
No entendía nada. Un abuelo barbudo y calvo con algo marrón por lo alto. Estaba familiarizada con la Virgen, el Niño y San José y también con los crucifijos, ¿pero ese señor…?
- Esta noche, cuando te duermas, él vendrá a curarte… (!)
STOP. No había marcha atrás. Cuesta abajo y sin frenos, desquiciada y fuera de mí. (Creo que puedo considerarlo mi más tierno episodio de crisis nerviosa). Suplicaba a gritos que no viniera el frailesanavaricelas. Como es lógico, tratar de convencerme de que no vendría no servía de nada, lo había escuchado perfectamente. No tenía consuelo.

Pasaron los años. Fray Leopoldo siguió sin simpatizarme y menos aún teniendo que esquivar durante doce meses esa mirada que se te clavaba a poco que te descuidabas cuando consultabas en qué caía un miércoles.

Me creía a salvo del fraile, pero esta noche, a la vuelta de una página web...

“Acceda a nuestra emisión de la tumba de Fray Leopoldo 24h."

Incapaz de darle.

El cinematógrafo. Catorce rombos.

La cabecera de esta página muestra una secuencia fotográfica en la que se descompone el movimiento de una joven que baja unas escaleras. Estaba convencida de que era de Duchamp, pero no, se trata en realidad de una obra de Eadweard Muybridge. Mil ochocientos ochenta y tantos. Sabemos que después se inventó el cine exin y un poco más tarde las webcams, todo en tres sencillos pasos. ¿Y los catorce rombos? ¿Por hablar de una serie de clichés con desnudos ya advierte esta remilgada de contenidos no aptos para todos los públicos? ¿Qué tipo de mojigata escribe en este blog?, se preguntarán. Resulta que entre mis nuevas distracciones está la visita a una página en la que puedo contemplar en directo la intimidad y las habilidades de cuarenta personas. Me sorprendo ahora con una curiosidad enfermiza mirando sin pestañear el cutrerío y la sordidez ajena, yo, la misma que montó un pollo del quince en un hotel de Madrid porque tenían sintonizados canales porno en el intervalo que va desde tve-1 a telecinco y no había forma de zapear sin ver a una rubia con manicura francesa mostrando sus dotes amatorias. A continuación, sin más, el desglose de imágenes de un señor aficionado a teletienda homenajeando a Muybridge.

La baja de un vehículo: cuestiones prácticas

No hice trizas el certificado de destrucción. A veces controlo mis impulsos. La finalidad era dar de baja el coche, pero si alguien de paso tiene interés en saber qué siente Ana Obregón cuando entra o sale de un restaurante le digo que lo tiene al alcance de su mano. Tan sólo hay que aproximarse a eso de las doce de la mañana a la puerta de la jefatura de tráfico. No hace falta entrar. En plena calle de repente cuatro desconocidos te asaltarán con una batería de preguntas: ¿Necesita un certificado médico? ¿Le gestiono la baja del coche? Todo mientras otros te reparten unos papeles que vas cogiendo por si acaso y que no son más que las mismas preguntas que te están haciendo, pero por escrito. Todo muy coordinado, las cosas como son. Una vez dentro, varias colas. Es preciso hacer una primera cola, motor primero, para que te den un número cifrado que te permitirá hacer la “verdadera cola”. Tardé en darme cuenta. Ya sólo queda esperar una hora y tres cuartos para saber si has perdido la mañana. V513. Ipod. Play. Camarón pega un tiro al aire. Afortunadamente hay donde sentarse y hay lectura: un veinteminutos del día sobre el que han podido pasar mínimo veinte culos antes. V485 15<-. Destaco el artículo "cómo conservar la placa vitrocerámica". Entre sartenes, dice, siempre se derraman líquidos y se puede arañar el cristal. Qué gran verdad. C173 07->. Entiendo que los dos últimos numerillos indican el mostrador, pero no acabo de comprender la señal que lo acompaña. Media hora después averiguo -sin preguntar- que te están dando pistas, derecha o izquierda. You don´t have to put on the red light, those days are over… C178 14<-. Una vez volteado el periodiquillo decido leer el de la señora que tengo sentada delante: “Ana Rosa Quintana también fue becaria y se acuerda”, reza Metro. Sí, yo lo recuerdo también, pienso. V513 15<-. Informo de mis siniestras y artísticas intenciones. Muestro mis undostrescuatrocinco papelesjustlikethat. Grapa todo, teclea y me da una cuartilla que saca por la impresora y después sella. Me felicita: Ha dado de baja el coche.

La inestabilidad de Jeans

Oda al átomo de carbono

La inestabilidad de Jeans
causa el colapso de nubes de gas interestelares
y la subsecuente formación de una estrella.

La misma ocurre
cuando la presión interna en la nube
no es lo suficientemente alta
como para evitar que se produzca
un colapso gravitacional
de una región que contiene materia.

Para que exista estabilidad,
la nube debe estar en equilibrio hidrostático.

El equilibrio
es estable
si las perturbaciones menores son amortiguadas
e inestable
si son amplificadas.

En general,
la nube es inestable si
o bien es muy masiva a una dada temperatura
o muy fría para una dada masa
para que la gravedad
pueda compensar la presión del gas.

James Hopwood Jeans, colapsado gravitacionalmente.

La baja de un vehículo: cuestiones ontológicas

Aún no he ido al colegio a recoger mi agenda, si es que queda alguna. Se paga un huevo en cuotas y lo único que tengo claro es que te dan una agenda a principios de año. Me parece que por lo pronto puedo llevar los acontecimientos con lo que tengo sobre los hombros y los papelillos que llevo arrugados en los bolsillos o el monedero. Mañana jueves tengo un día apasionante: acudir a la Administración con undostrescuatrocinco papelesjustlikethat. Buffalo Bill no ha muerto. Haré una cola del quince con la incertidumbre a cuestas… -copia del DNI, copia del certificado de destrucción… ¿No falta nada?-. ¿Qué pasa si destruyo el certificado de destrucción? ¿Se materializa lo destruido? ¿Se crearía una ficción? Reprimiré el impulso.

darling (for only Nobody knows
where truth grows why
birds fly and
specially who the moon is.

e.e.cummings

Prohibiciones electroquímicas de Ediciones Igitur

"Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna por ningún medio, ya sea eléctrico, químico, mecánico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin permiso escrito del editor."

Dos puntos, Wislawa Szymborska. Ediciones Igitur.

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¿Lo explico? Lo primero, una partitura para que quien sepa solfear se entretenga un poco con el gaudeamus. Lo siguiente no es un poema de la Szymborska, sino la pertinente referencia a los derechos de autor que la editorial hace a sus lectores. ¿Qué hago leyendo esas polladas? No lo sé. Tiene categoría de readymade y no lo he recogido de la basura, para tranquilidad de todos.

Britney, viviendo el día. (Dos)

Que no era un nuevo elemento de la tabla periódica. Que respire la comunidad científica: sólo se metió una droga que se administra a caballos de carreras. De guarnición: metadona cristal, anfetaminas y éxtasis, todo ello regado con abundante vodka. Y ya está.

Britney, viviendo el día.

Hay muchos sitios chulos por los que darse una vuelta, pero rulemos por todos los periódicos online un rato. Click, click, click, click… Ahora busquemos la palabra Britney por algún lado porque estar está. Bien. Los titulares cambian, pero por coger uno que resuma la noticia y que alegre a mi santa madre cojo el de El Mundo: “Britney Spears, hospitalizada bajo los efectos de una sustancia desconocida.” Completa el titular “Había discutido con el padre de sus dos hijos.” Dependiendo del periódico que se elija destacará que se había tomado algo desconocido -¿qué se habrá metido esta pobre que el resto de mortales desconocemos?- o bien que había discutido con su ex marido -¿de qué calibre ha sido este pollo como para referirlo en los medios y qué se dice de especial esta gente cuando discute? Personalmente encuentro más acertado subrayar la ignota sustancia porque nos da alas para pensar en miles de cosas que esta criatura ha podido zumbarse en plan pionera. Lo de los mentos con coca-cola no es desconocido, por lo que debe ser algo más fuerte, no sé… ¿?

Lo que es cierto es que no hay diario que se precie que no se haga eco de los infortunios de la juventud de la antes virgen de América y ahora madre de los excesos. Las secciones en las que incardinamos sus venturas no son otras que “gente y ocio” para ABC, “cultura” para El Mundo y “gente y TV” para El País. El mejor sin duda, La Razón: “vivir el día”.

Así están las cosas, la joven Brit ameniza la vida de los americanos con un noparar. Si esto es lo que llega a los periódicos “serios” de nuestro país, por favor, ¿qué están publicando en el pronto-americano?

¿Un colacao con petazeta…? No sé...

Obra colectiva y anónima en la plaza de los Monos

"Puedo ver el resultado de ideas en los desechos de una cultura."
Edward Kienholz

Lawrence Durrell. Nada más...

Última entrada del año: Lawrence Durrell. Sin explicaciones.

Balada del psicoanálisis

Fragmentos de un libro de casos.

LUNES
Sueña que un negro retintamente negro la persigue
pero al caerse ante la cara de carbón corta el sueño;
algo tan largo y colgante como un acollador,
lento como un glaciar, frío como la cold-cream…
Algo dentro de ella comienza a gritar…

MARTES
Sueña que un hombre en camisón la persigue,
Lawrence de Arabia vestido con una sábana.
Después la tripulación de un Liberty Ship la encierra
con rollos y rollos y rollos de carne congelada
mientras las voces siguen repitiendo “come”.

MIÉRCOLES
Sueña que la esposan a un compañero de baile,
y la arrastran alrededor de una pista de patinaje.
Se traga el anillo de su dedo de casada,
cae a través del hielo pero no parece hundirse,
aunque empieza a encogerse su vestido de fiesta.

JUEVES
Sueña que es reina de una montaña de corcho,
demasiado caliente para sentarse, demasiado fría para usarla,
desnuda pincha con su tenedor para asar
una estatua de Venus allí reclinada,
con un anuncio que dice “no se carga nada por el desgaste”

VIERNES
Sueña que es una jauría de perros tirando del pobre Scott,
Desviada hacia los confines del Polo:
súbitamente el Ártico se vuelve una olla ardiente (sic)
y cuando llegan es sólo un vacío agujero.
Un geiser que silba en una montaña de carbón.

SÁBADO
Sueña que es reina cultural de una ciudad,
encantadora como Elena pero condenada a ajarse,
bajo sus caderas ruedan los grandes ríos
el Rhin y el Volga fluyen como aceite.
Hamlet le ofrece un florete botonado.

DOMINGO
¿Qué es lo que ella tiene que no tenemos nosotros?
¿No es acaso feliz y también encantadora?
Sueña que su marido es director de banco
encerrado en la casa de los monos del zoo.
He aquí el cuadro clínico, pero ¿qué podemos hacer?

Colonia fresca, 2007

Readymade: Colonia fresca, 2007.
20x8cm. Pieza única encontrada en
un contenedor de Málaga.

¿Reacciones?

De felicitaciones, fuegos varios y Ángel González

Al margen derecho, la rabiosa actualidad: Zapatero se dirige hacia Málaga cual misil de corto alcance. Más que una noticia parece una amenaza en Guerra Fría, pero no he tocado el titular ni el texto que lo acompaña, están tal cual.

Si alguien compró ayer sábado el Sur vería en la contraportada, abajo del todo, un pequeño anuncio del S’candalo felicitando las fiestas a sus clientes. Lo juro, es cierto. Tiene un puntazo el detalle de felicitar abiertamente estas fechas a su fiel clientela, aunque eché de menos un poco más de atrevimiento por parte del publicista... mencionar “la familia” o “los tuyos” habría sido sublime.

Mañana cena familiar. No puedo ofrecer pavo pero sí al incendiario de Ángel González, “alocución a las veintitrés”. Quememos a quien diga lo contrario.


Ciudadanos perfectos a estas horas,
honorables cabezas de familia
que lleváis a vuestros labios vuestra servilleta
antes de pronunciar las palabras rituales
en acción de gracias por la abundante cena:

vuestra responsabilidad de sólidos pilares
de la civilización y de Occidente
del consumo de bicarbonato sódico
y del paternalismo hacia la servidumbre,
exige de vuestra parte
cierta ignorancia de hechos también ciertos,
un esfuerzo final en bien de todos,
la tozuda incomprensión de algunas realidades,
la fe más meritoria, en resumen,
que consiste
en no creer lo evidente.

Yo podría jurar que la tierra está fija
-ya lo juré otras veces-
y que el sol gira en torno a ella;
yo podría negar que la sangre circula
-lo seguiré negando, si hace falta-
por las venas del hombre; yo podría
quemar vivo a quien diga lo contrario
-lo estoy quemando ahora-.

No es que sean importantes los asuntos
objeto de polémica:
lo importante es la rígida
firmeza en el error.
Pues las mentiras viejas se convierten
en materia de fe,
y de esa forma
quien ose discutirnos
debe afrontar la acusación de impío.
Con esto,
y una buena cosecha de limones,
y la ayuda impagable de nuestros coaligados,
podemos esperar algunos lustros
de paz como esta de hoy,
tras una cena
lo mismo que esta de hoy.

Tal como siempre, pues, pedid, pedid conmigo:
Más fe, mucha más fe.
Que en cierto modo,
creer con fuerza tal lo que no vimos
nos invita a negar lo que miramos.

Post el post: Redemption song. (Gracias, Sr.Curri!!!)

Neo Povera: Nuevo movimiento artístico creado en Málaga...

¿Lo dije o no lo dije? Intuía que estábamos ante un nuevo movimiento artístico. La quema de catorce contenedores, catorce, en la calle Federico Fellini fue como leer un manifiesto. A ver quién discute ahora mi teoría. (Pincha aquí para leer la nueva noticia). Definitivamente nos encontramos ante una afortunada revisión del arte povera. En esta ocasión han podido disfrutar de la performance los vecinos de Puerta Blanca -democratización del arte, desde el Limonar a la carretera de Cádiz-. ¿Dudas? Cito:

Efectivos de los Bomberos tuvieron que acudir la madrugada del miércoles a esta barriada para apagar el fuego originado en cuatro contenedores instalados en la calle Nuestra Señora de las Candelas.

Nuestra Señora de las Candelas, no digo más. ¿Habrá calles y vírgenes? El camino del Pato, la avenida de Molière o la avenida de los Guindos están cerca, pero no. No habría quedado bien, incluso podríamos haber llegado a confundir la reivindicación con un vulgar acto vandálico. No. Y cuatro, ni tres ni siete, cuatro: agua, tierra, aire y fuego son los elementos de la antigüedad. (Wikipear a Empédocles).

Termina la noticia despejando cualquier atisbo de duda:

Por otra parte, sobre las 3.00 horas de la misma madrugada se produjo otro incendio en dos turismos aparcados en la céntrica calle Alemania, que quedaron totalmente calcinados. Los Bomberos y la Policía Local pudieron desplazar algunos vehículos que se encontraban por la zona para evitar que resultaran dañados.

Quiero interrumpir diciendo que no he leído el Código da Vinci. Sigo. ¿Calle Alemania? ¿No es ahí donde se encuentra el... CAC ? (Rular la página hasta abajo... calle Alemania s/n).

Mañana me hago con el kit de chica povera: mechero, litro de gasolina y foto de Germano Celant.

Kaurismaki, Julián y sus juegos.

Otra vez Julián. Hoy llueve, así que me imagino que la carpeta que atesora sentencias desfavorables - hoy sumamos una nueva- se ha acartonado un poco más si cabe. Qué tristeza. Este hombre se ha reinventado magistralmente, ha pasado de ser un personaje grotesco de Torrente a un gran perdedor de cualquier película de Kaurismaki. El mismo anorak rojo y sus “nubes pasajeras” que no acaban de pasar. Me imagino un futuro mejor para este jirón de hombre, dándole los apellidos a Paquirrín y Chavelita y disfrutando de un modesto apartamento de dos llaves decorado con muebles provenzales y gran abanico-cabecero en Torrox-Costa. Le vamos a ofrecer, qué ironía, “Juegos de Construcción”, de Javier Lorenzo Candel, II Premio Fray Luis de León, (colección Visor de poesía).

Detrás de lo geométrico

de la ciudad de Froebel,

con casas como bloques precintados,

no hay más que una conciencia de lo perecedero,

un efímero espacio

donde el hombre que se sabe imperfecto,

limitado, irreversiblemente

convencional, consciente

ante el juicio final más allá de la muerte,

diseña arquitecturas, cimientos modulares

donde la fe no existe.

Las ciudades,

la idea de ciudad que barajaba Froebel,

han dejado de ser rituales ofrendas

de un hombre que tributa por su culpa

para trazar sobre la tierra firme

los cimientos de un nuevo territorio,

los nuevos escenarios de su supervivencia.

Las ciudades de Froebel

son instantáneas formas para buscar refugio,

una era de plomo donde el hombre revoca

la estrategia fatal de su intemperie.

Urdaci y Fiódor

¿Es normal que me escriba un compañero un correo para preguntarme qué tal me va y firme como “catedrático y abogado”? Ando pensando cómo rubricar mis emails para estar a la altura. “Joven y ociosa” podría estar bien. Antes, cuando el trato era meramente profesional, pues anda, pero descolgarse con esos títulos a estas alturas... No entiendo nada. Me dice que me lleve un buen gorro a Grazalema, que hace mucho frío –mira qué colegueo, qué considerado él- y que me llamará el día 31 porque lo ha apuntado en su agenda. Este urdacipatoso empieza a ser ídolo.

No he ido al máster. No hay ganas. Cargo de conciencia ya lavado. Lo tengo tendido. Apuntes del subsuelo para ese crack.

“¡Ay, si fuera sólo por pereza por lo que no hago nada! ¡Santo Dios, cuánto me respetaría entonces a mí mismo! Me respetaría porque en tal caso tendría algo dentro de mí, aunque sólo fuese pereza; en tal caso contaría con una cualidad positiva de la que podría estar seguro. Pregunta: ¿quién es ése? Respuesta: un gandul; y sería muy grato oírme calificar de ese modo. Ello significaría que se me definiría positivamente, que se podría decir algo de mí, “¡Gandul!” Eso es ya un título, una vocación, más aún, una carrera. No lo tomen ustedes a broma, que lo digo en serio. Entonces sería miembro legítimo de un club exclusivo y no tendría otra ocupación que la de respetarme a mí mismo sin cesar”.

F. Dostoyevski

"El arte en la era del consumo" R.Wolfe

Estoy que me caigo de sueño. Tengo entre manos un librillo de Roger Wolfe y la tele sin volumen con teletienda. Veo a una gordantesydespués no sé usando qué leche. Hace un rato había un hombre con un set completo para cortar jamón. La antes gorda sigue explicando algo en silencio. Creo que se trata de una bici estática, a saber. Leo "1000 calorías hora". Vuelvo a Roger y ahora leo "la poesía de un televisor con el volumen silenciado/ mientras suena música y los cuerpos se enajenan". Es una bici con unos DVD definitivamente.

Hoy me llamó mi padre y me preguntó que en qué empleo las horas del día y que si no me aburro. Pues francamente, no. Llevo una vida reconciliada con lo insustancial, moderadamente feliz, sí. Mientras, los gordosantesydespués siguen diciendo cosas. Mañana tengo día artístico. Ir a recoger unos pantalones al continente rosaleda. Me encanta la idea, en serio. Me dejo a estos perdedores pedaleando. Un poco de RW...

El arte en la era de consumo

La edad de la ansiedad:

el tiempo de los nervios rotos.

Caminamos hacia el fin

como comediantes por una cuerda floja

que se deshilacha por momentos.

Debajo de nosotros,

el patio interior

de un centro comercual.

Contemple el espectáculo

mientras compra.

PD: ¡! Mientras escribía las últimas líneas una vieja canosa ha sacado una alfombrilla plegable con unas teclas de piano: Piano-Man Roll Up Piano. Lo ha guardado entre los paños de cocina. Si esto no es dadá...

Infoempleo, Curro y Carver.

No salgo de mi asombro. Hoy domingo, 10:38 de la mañana, email de infoempleo con la siguiente imagen:

Que ayude a Super Curro a encontrar trabajo. ¿? No entiendo nada. ¿Qué tipo de trabajo quiere? ¿Habla inglés? ¿Tiene Master? Lo siento, pero creo que no puedo hacer nada por el Señor Curro, lo más pasarle esto de Carver por si lo disuade.

A la gente que le iba mejor que a nosotros les llamábamos acomodados.
Vivían en casas pintadas y con cisterna en los váteres.
Conducían coches de año y marca reconocibles.
A los que les iba peor les llamábamos miserables y no trabajaban.
Sus extraños coches descansaban entre chatarra en corrales llenos de polvo.
Los años pasan y todo es reemplazado.
Pero hay una cosa que aún es verdad.
Nunca me gustó trabajar. Mi meta fue siempre
ser un vago. Le veía merito.
Me gustaba la idea de sentarme en una silla
a la puerta de mi casa durante horas, sin hacer nada
más que llevar puesto el sombrero y beber coca-cola.
¿Qué tiene de malo?
Encender un cigarrillo de vez en cuando.
Escupir. Pelar un palo con una navaja.
¿A quién le perjudica? Llamar
de vez en cuando a los perros para ir a cazar conejos.
Pruébalo alguna vez.
Saludar cada poco a un chico gordo y rubio como yo
y preguntarle: “¿No te conozco?”
O mejor: “Eh, ¿qué quieres ser de mayor?”

Represión del arte

Increíble pero cierto. Han detenido a tres jóvenes por quemar catorce contenedores la pasada madrugada, sin averiguar antes si había una intención artística detrás, como tomos podemos intuir. Para leer la noticia aquí.

La performance tuvo lugar en El Limonar, avenida el Mayorazgo y calle Federico Fellini. Qué bien pensado, qué guiño. No habría sido lo mismo hacerlo en el paseo Antonio Machado o en la rotonda de Manuel Alcántara, ya que el significado variaría. Dice el periódico que los jóvenes artistas grabaron su obra con el móvil, a lo Paul McCarthy, pero he rastreado el youtube y nada de nada. Dice el redactor de la noticia que era sólo una forma de pasar el rato y que no pretendían cambiar el mundo. Pues yo intuyo que pretendían hacer una crítica de los valores del Estado aconfesional. Catorce fuegos son precisos para crear una sinagoga. Catorce contenedores ardiendo a todo trapo.

Primero fue el basurero de limasa, ahora a las jóvenes promesas del arte contemporáneo. Así nunca contaremos con un Santiago Sierra o una Orlan.

La carpeta de Julián

No sé si se han parado a pensar en la carpetilla azul que lleva siempre consigo Julián Muñoz para ocultar las esposas. Yo es salir el ex alcalde con la carpetita agarrada y no ver más allá. Me quedo hipnotizada. He llegado a la conclusión que es el portafolios lo que me en el fondo me inspira ternura y no ver a un perdedor comiéndose un marrón de la manera más tonta. Podía haber optado por un bonito portafolios en piel, pero no, optó por la clásica azul con gomillas cual feliz escolar que pasea sus tareas.

Mendigo-perro, rumana-niño, Julián-carpetazul que no resiste ni las cuatro gotas porque se acartona.

Publi bajo la puerta

Ahí cuelgo la foto que da cuenta del allanamiento de morada sufrido estando yo misma dentro. No me parece raro entrar en mi casa y pisotear la publi del merkamueble. Hasta ahí bien. La verdad es que me entretiene mucho echarle un vistacillo a estos panfletillos. Me detengo, no sé por qué, especialmente en las camas nido. Pero sin duda, los que más me gustan son los de carrefour, -obsesión por la gente en pijama posando-, aunque a mi calle sólo llega con frecuencia la propaganda de supersol, clínicas vitaldent y, en contadas ocasiones, muebles bandera vivar. Afortunadamente, en mi comunidad no tenemos el cartelito de "prohibida la publicidad" y tampoco hemos optado por poner un buzón exclusivo para estas cosas.

La cuestión es que, estando en completo silencio sentada un poco más allá de donde saco la foto, he podido ver el momento en que se deslizaba el folleto bajo mi puerta y me ha parecido un instante sutil y digno de comentar.

¿Por qué no...?

152 dados de mármol en forma de azucarillos con termómetro y hueso de sepia en una jaula. ¿Por qué no estornudar, Rose Sélavy?



Me quité el little black dress y dejé el juego. Octavio Paz. La Dulcinea de Duchamp. No se me ocurre un modo mejor de retomar...



-Metafísica estáis.
-Hago striptease.


Ardua pero plausible, la pintura
cambia la blanca tela en pardo llano
y en Dulcinea al polvo castellano
torbellino resuelto en escultura.


Transeúnte de París, en su figura
-molino de ficciones, inhumano
rigor y geometría- Eros tirano
desnuda en cinco chorros su estatura.


Mujer en rotación que se disgrega
y es surtidor de sesgos y reflejos:
mientras más se desviste, más se niega.


La mente es una cámara de espejos:
invisible en el cuadro, Dulcinea
perdura: fue mujer y ya es idea.